Lele da Caixola

2007-10-25T21:11:00.000-04:00

É ansiedade ao revés esperar pela festa. Como se esperássemos quinze anos para debutar a filha. São borboletas na barriga, não o apaixonar-se, mas o arrebatamento que é não viver completamente, se bem que pela metade, porque a outra tanto não está em nós que tampouco a encontramos. E se penso ao revés é porque não vejo a hora de menospresar e encusparar o primeiro engraçadinho que lhe me tomar a mão na valsa. Nem sei se tanto.

2007-07-23T21:37:00.001-04:00

De pulso ou parede, nenhum relógio precisaria o tempo que corria no arrebatamento e estacionava no descaso estóico de um sorriso sem boca. Era boquinha, era carnaval em mim; mas nela, nadica. Só em espasmo arrogante de quem sequer compreende. Sorriso que sequer é sorriso, porque nem sentido tem, exceto o inverso. Mas assim o quero, meio fora meio nela, de repente.

menos, menos e menos, porque já me encheu o de mais

2007-07-08T17:11:00.000-04:00

Um lugar que fosse lugar apenas, ou aspas, mas apenas no sentido total e metafisicamente vazio como devera ser o conceito de lugar.
E me enfio numa lata de sardinha, dois felpos de algodão nos ouvidos e só escuto a voz interna. Sopro qualquer possibilidade de luz, e de que me servem os olhos. De que vale o amor se não se queira morrer de ser amado. Eu fui de ninguem dentro de mim. Até sentir o cheiro de carne moída da vizinha. E por que eu não a comi ainda?

2007-06-15T19:25:00.000-04:00

"Dorme, meu pai, sem cuidado

Dorme que ao entardecer

Teu filho sonha acordado

Com o filho que ele quer ter"

A Filha de Alex

2007-05-03T18:00:00.000-04:00

Alice toma da garrafa e morde o cogumelo amarelo porque está realmente cansada de ser esta coisinha tão pequenininha.

2007-04-20T19:41:00.000-04:00

Pirro é um filósofo de quem se contam muitas anedotas. Ele mesmo era tímido, nunca se defendia. Deixava bater. Como diz o sr. Olavo de Carvalho, na filosofia brasileira não há espaço para os tímidos.
Pirro só crê nas aparências. É o que dele dizem, porque ele mesmo era tão tímido que nunca se pronunciou a respeito de suas crenças. E crer em aparências é uma forma sofisticada de se dizer "não creio em nada". E este "nada" quer dizer "tudo", porque só quem não crê em tudo pode ser um seguidor de Pirro, que só crê num todo aparente. Entretanto, vendo um poste cair, o filósofo fugirá dele, como o Diabo foge da Cruz ou como o pobre, da polícia. O filósofo fugirá do poste para não tomar a aparência de um homem esmagado.

2007-04-16T17:09:00.000-04:00

Sonett (1970)
Gerhard Rühm

erste Strophe erste Zeile
erste Strophe zweite Zeile
erste Strophe dritte Zeile
erste Strophe vierte Zeile

zweite Strophe erste Zeile
zweite Strophe zweite Zeile
zweite Strophe dritte Zeile
zweite Strophe vierte Zeile

dritte Strophe erste Zeile
dritte Strophe zweite Zeile
dritte Strophe dritte Zeile

vierte Strophe erste Zeile
vierte Strophe zweite Zeile
vierte Strophe dritte Zeile

Notas sobre o Futuro inesperado

2007-03-22T00:11:00.000-04:00

Crianças não mentem OU mentem tão bem que se passam por sinceras. Mentiras sinceras. Não se pode acusá-las de mentir OU mentiríamos na tentativa de atestar nossa verdade. Porque crianças sempre podem “enganar o bobo na casa do ovo”. O bobo seremos nós, que tampouco conhecemos a situação paradoxal na qual nos metemos OU fingimos momentos de liberdade ao lidarmos com elas. O ovo é a armadilha. Então, crianças se colocam fora OU dentro do jogo, dependendo do que lhes convém. Qualquer brincadeira é digna. Fica o acordo bilateral de fingir OU de fingir verdades inverossímeis – o que sempre dá no mesmo.

A última vida de Super J. Bros

2007-03-20T12:54:00.000-04:00

J. desiludiu-se do amor, nas coisas pequeninas que adorava, quando ela não lhe olhava nos olhos e simulava qualquer prazerzinho com um tremelique. J. desiludiu-se. A princess é mais barbie.

J. desiludiu-se da vida, os grandes momentos de glória que menosprezava, quando erguia o caneco no pódio e não lhe desgrudava os olhos, a vida sempre tinha das suas. J. desiludiu-se.

De tanto correr, feito Forest Gump, J. correria até não mais poder, recolheria ao peito a estrelinha do poder da imortalidade, e no embalo da trilha de fundo imortal em silêncio se aliviaria no fogo do castelo de Koppa, enfim.

A terceira vida de Super J. Bros

2007-03-16T22:46:00.000-04:00

O Mundo de Bros não retrocede. O tempo, em termos, poderia se sustentar sem o time is over ou time is money. A estrelinha que ficara para trás ficara para trás. O que passou passou. Whatever will be will be. O toddy verde, que vale o risco-de-vida, que é de morte, significa uma nova vida.

O arrependimento não faz parte do conjunto dos sentimentos de J. Em verdade, o arrepender-se é ação equivocada, porque reconhecê-lo significa admitir que se fez escolha errada. Mas escolha deliberada. Afinal, ninguém se arrepende de algo a que fora coagido. Pessoas há que “não se arrependem de nada”, “fariam tudo de novo”, “reviveriam de bom grado cada momento dessa vidinha de merda”. Pessoas desse tipo nada tem de J., que se mutila como os troncos das árvores em direção à fruta, e retorce, em cada bifurcação de seus galhos, um possível e carquilhado caminho.

Acontece que J. não tem medo de nascer para ser galho podre, descalso. J. tem o Super de herói.

O medo de não ser o que se é explica modalmente o equivoco do não-arrepender-se; e o medo de ser o que se é explica empiricamente o equivoco do arrepender-se.

O Mundo de J. não retrocede, embora retorça a si mesmo a cada Start. Por isso esta vida é a terceira e última, embora J. não tenha morrido pela segunda vez. Cada vida é uma vida, se e somente se.

A segunda vida de Super J. Bros

2007-03-14T12:13:00.000-04:00

Enfim J. conhecera os pergios dessa vida. Pelo menos até o abismo.

Lactu arremessava-lhe cágados com espinhos nas costas; J. soltando fogo pelas ventas; matou um, dois, saltou o terceiro e escorregou sorrateiro por um robusto cano verde.

Passagem secreta.

As crianças se refugiam em casa. No fliperama ninguém toca no assunto, porque no fliperama ninguém é criança. Aqui se luta Street Fighter ou Mortal Kombat.

Dentro da caverna, J. encontra uma peninha que lhe transforma em Super J. Agora ele voa tão alto que encontra sobre as nuvens algum bonus. Quase trinta moedas de ouro.
Um super-salto e a bandeirada final.

A primeira vida de Super J. Bros

2007-03-13T11:51:00.000-04:00

J. Bros correu, correu. Pulou uma tartaruga vermelha no momento em que batia a cabeça num bloco de interrogação. Caiu-lhe um cogumelo gigante, tão grande que o próprio J. Bros, ao engoli-lo, crescera desmesuradamente. Não mais anão.
Agora ele já é homenzinho. Correu até o primeiro abismo. O mundo girou e J. Bros caiu sem querer para cima.

2007-03-09T22:47:00.000-04:00

Sempre soube que eu ficaria como o cara de grande potencial, como a grande hipótese de um paradigma que não se aplica. Insustentável & portanto pelos ares cada plano futuro e passado, toda promessa murchava enquanto eu perdia o viço e seguia feito balão vazio. Nos anos de meus vinte anos postava-me incólume na cadeira carcomida que herdei da família. E é ela que balança e me faz dizer Sim sem querer.

2007-03-08T10:55:00.000-04:00

E por falar em piada, imaginem vocês um condenado a prisão perpétua que tivesse sua pena reduzida pela metade através dos meandros da lei. Atenuantes, bom comportamento, direitos humanos... O promotor do caso, perplexo, pergunta então ao excelentíssimo Juíz de que maneira poderia o criminoso cumprir a metade de sua pena se esta é indefinida. O Juíz coça a barba, arranca calmamente os óculos e responde de martelo na mão:
- Ora, dia sim dia não, dia sim dia não...!

(Idéia original: Thomas Nagel sobre a soma dos números pares, que é simultaneamente infinita e metade de outra soma)

Ontologia das Coisas V

2007-03-07T09:38:00.000-04:00

De quietude em quietude: o fim, que nunca é o bastante para lotar um estádio de futebol. O fim, que nunca cabe dentro das coisas e se limita ao póstumo the end dos cinemas, o mesmo final do suspiro e do ponto. Não foi lá um final do tipo viveram felizes para sempre. Tiveram momentos felizes e tristes e nessas férias não vão viajar. Permanecerão ali, ambos, os três.

Ontologia das Coisas IV

2007-03-05T23:37:00.000-04:00

Eu não poderia sequer ocupar dois lugares ao mesmo tempo. Por isso permaneci em minha quietude – mas a inércia é a resistência que os corpos opõem à modificação de seu estado natural. Fosse cor e eu seria o apagado, fosse verdade seria a subalterna, fosse conjectura e seria o caso que se descarta, fosse amor e seria o último a saber, fosse o caso de ser e eu seria o apenas, o quase, eu mesmo permanentemente para todo o sempre.

Ontologia das Coisas III

2007-03-05T13:16:00.000-04:00

Não tenho o sentimento do mundo nem os poderes de Super-homem mas posso criar quanto mundos permite a imaginação. O que acabo de descobrir é que posso manipulá-los formalmente. Não através de sentenças do tipo ‘x é V’. Basta nomearmos, num modelo, domínio e função. A vantagem do método é excluir sentenças metafísicas do tipo “morte da bezerra” ou “o que seria se não fosse”. Ficam somente estados de coisa necessárias e não a necessidade em si. A lógica não é ciência de outro mundo, nem dela nem minha nem de Deus. Duas proposições contraditórias não podem ser ambas corretas porque dois estados do mundo contraditórios não coexistem. O princípio de contradição é portanto derivado e não primitivo.

2007-02-23T12:22:00.000-04:00

Por momentos eu esqueço completamente. E sei que sou feliz, mas só tomo consciência disso depois, quando me lembro de tudo. É a felicidade do esquecimento (ou esquecimento da felicidade?!).

É uma menina.

Ontologia das Coisas II

2007-02-16T11:02:00.000-04:00

A lógica nem não foi invenção de mulher e homem. Deus ou não tem sexo ou é homem. Portanto, meu mundo ainda possui apenas três entidades, eu ainda permaneço entre ela e a porta, ela é a única a chorar lágrimas de crocodilo e a porta é a única saída possível. Tudo é.

Ontologia das Coisas I

2007-02-14T12:42:00.000-04:00

Vamos supor. Seja meu Mundo minusculamente povoado por um homem, uma mulher e uma porta.

M¹{h, m e p}

Dos três elementos, a porta parece-nos o mais inútil, embora estável. Sem porta, contudo, saímos ou não entramos, exceto se pularmos a janela ou adentrarmos feito Papai-noel ou Lobo-mau ou Rapunzel. Tal uso de janela e chaminé é apenas parasitário em relação à porta do mesmo modo que a faca o é em relação à chave-de-fenda, ou o vibrador em relação ao ... ... Alguém poderia conjecturar “se há porta, há chão e paredes”; o que não nos parece verdade uma vez que as margens do mundo não fazem parte do mundo.

(Graças a Deus não é) Se a lógica fosse invenção de uma mulher, então a navalha de Ockham seria uma faquinha de manteiga. Ela instauraria como entidades autônomas as relações entre os elementos.

M²{h, m, p, hm, hp, mp e hmp}

Ela diria, por exemplo, que “mulher cavalgando sobre homem” = “hm” ou graficamente:

Ela leria no Kamasutra mil relações, mil entidades.

M³{h, m, p, hm, hp, mp, ph, pm, hmp, hpm, mhp, mph, phm, pmh... }

Mais ainda, se Deus fosse mulher, então o mundo contaria infinitas entidades tal a extensão do raciocínio combinatório dispõe.

Obviamente, Deus não se fez mulher.

Sentido das Coisas V

2007-02-12T17:34:00.000-04:00

“Todo homem ama uma mulher” pode ser substituído por “não homem ou ama uma mulher”. A lógica é machista, homofóbica. A lógica bivalente quer um mundo de homens que amam mulheres, não tem de lidar com verdadeiros. Mas as coisas, as coisas elas mesmas não têm sexo. As coisas não têm tristezas, mágoas ou melindre. As coisas não têm consciência, tino ou bom-senso. O sentido oculto das coisas é elas terem sentido em apenas uma acepção. As coisas vêm e vão, podem estar, mas nunca permaneceriam indefinidamente. As coisas se orientam. Eu não me orientava, não ia ou vinha, ficava. Por isso não posso dizer que sou coisa. Meu sentido é adjetivo, sentido figurado e contra-intuitivo, anti-horário. Sentido enquanto ser-lógico. Tão indireto quanto a lei da implicação material.

Sentido das Coisas IV

2007-02-08T23:00:00.001-04:00

Kamasutra é a física do amor. Schopenhauer escreveu sobre a metafísica do amor. Éros era. Dizem as más-línguas que no amor não há sentido nem hipótese. Tampouco há coincidências e paradigmas. Nem não há lógica. Se disséssemos “Todo homem ama uma mulher”, então o amor seria universal. Realizaríamos a utopia John Lennon. Porém, deveríamos nos retratar e dizer que a proposição permite pelo menos três interpretações diferentes. A primeira é que cada homem ama uma mulher diferente. João ama Maria. Pedro ama Dora. José ama Teresa. Eu amo alguém (mesmo que alguém também ame alguém). Na segunda interpretação existe uma mulher que é amada por todos os homens.

1º caso: “Para todo x e para algum y, se y é mulher e x é homem, então x ama y”, ou “∀x ∃y(M(y) ∧ H(x)) ⇒ A(x,y)”. Podemos, contudo, ser maldosos e pensar que o mundo é uma grande suruba. Para evitar tamanha balbúrdia mundana, basta eliminar a variável livre no escopo do quantificador existencial, e dizer que “João ama sua mulher”, ou “∀x (Mulher(mulher-de(x)) ∧ Homem(x)) ⇒ Ama(x, mulher-de(x))”.

2º caso: “Para algum y e para todo x, se y é mulher e x é homem, então x ama y”, ou “∃y ∀x (M(y) ∧ H (x)) ⇒ A(x,y)”. Reparem que a instanciação está no escopo do quantificador existencial. Portanto, podemos substituir a variável quantificada existencialmente por uma constante qualquer. Teremos: “∀x (x (M(a) ∧ H(x)) ⇒ A(x,a)”.

Essa ambigüidade no escopo do quantificador se reflete tanto na querela a respeito da calvície do suposto Rei da França como em nossas crenças básicas sobre o amor: “quem você ama?” Talvez a pergunta correta fosse “como” ou “desde quando” ou “até quando” ou mesmo “por que”. “Em qual sentido?” - eis a resposta.

Sentido das Coisas III

2007-02-06T11:01:00.000-04:00

Isso nunca passou de um vai-vem, de um zig-zag, de uma metáfora que exprimisse Amor e Labirinto. Antigamente ele lia Drummond. E mesmo que não o lesse saberia que a verdade ultrapassa o uso metafórico; saberia que amor nem sempre se sente e quase nunca se diz: falsifica-se; saberia que todos os caminhos levam a Roma mesmo dentro de um labirinto. Pobre do artista que não conhece verdades perenes. O verdadeiro sempre foi algo sujo. Por isso ela ficava por cima, como quem defeca, a cavalgar, mesmo que ele se mantivesse tão imóvel quanto um cadáver. Talvez movesse os dedos dos pés, ou apenas os braços, mas nunca o tronco e as pernas. Tudo não passava de uma questão de ou ou e, de e e ou. O amor era função lógica expressa na música do Fábio Jr. acerca das metades da laranja, dois amantes, dois irmãos: “Para todo x existe um y, tal que y = x÷2.

Sentido das Coisas II

2007-02-05T11:58:00.000-04:00

Eu era mesmo um merda. E ela, o cogumelo que me suga até a última podridão e se apraz em sentir meus dejetos em suas mucosas parasitas. E só vem-a-mim vem-a-mim vem-a-mim... Nunca usava o subjuntivo e isso foi sua pior qualidade.

...

Eu não era um merda. Pelo menos não mais que um monte de dejetos não evacuados. Era um merda dentro de mim mesmo, nos intestinos. Guardava qualquer coisa, qualquer estorieta, qualquer impressão das coisas, sentimento anacoluto que fosse, bastava ter sido meu parcialmente e não largaria, nunca, feito cão que morde o osso, eu me tornaria um pit-bull e morreria pela lembrança de cada lembrança. As pessoas costumam mudar, desamar, malamar, restaurar laços, lançar ao fogo papéis antigos. Eu não. Eu era como uma folha que ia se dobrando ao infinito, até que amarelar e tudo pegar fogo sem que eu riscasse fósforo. No fim, cinzas, embora minha merda ainda fosse marrom.

Sentido das Coisas I

2007-02-02T18:33:00.000-04:00

Eu sabia exatamente onde estava o guarda-chuva, embora não fosse capaz de alcançá-lo. Talvez o fosse, porque tudo isso de balançar os braços e as mãos, as imbecilidades, ser robô e girar como jacaré, dos ahs e ohs e saídas empoeiradas, tudo isso é uma estratégia metafórica de não dizer ou encobrir a verdade. Eu poderia tudo, porque tudo se pode, ao contrário de nada e do que pensam os metafísicos. Poderia gritar e mesmo sem voz continuar gritando. Ela escutaria, decerto, mesmo surda. E poderia tapar a minha boca com a sua, com a palma estendida da mão, com ambas as coisas e em ambos os sentidos, ou calar-me a bofetadas simplesmente. Enfim, a moral de tudo isso é que as coisas se encadeiam em causas, e logo recebem o nome de fatos. Estes são extratemporais porque o que os determina não é a duração, mas sua importância metafórica. O mictório de Duchamp mais que Obra de Arte é um fato metafórico, assim como o cocô da criança. Ela o considera sua mais que acabada obra, feito argila feito gesso feito Rodin e Claudel. Obra rugosamente estranha, mas sua.

Ordem das Coisas V

2007-01-31T20:36:00.000-04:00

A saída permanecia onde e como eu permanecia. E ao inverso, não poderia alcançá-la sem que a imbecilidade não se dissipasse de minha mente. Minhas mãos pendiam à direita e à esquerda, desastradas distraídas desorbitadas. Bobas, imbecis, não se decidiam, ficaram como o asno que se paralisa diante de uma encruzilhada, não por medo ou motivo algum, mas por nenhum motivo ou medo – o que dá no mesmo, uma vez que o medo nos motiva ou paralisa, e não há medo sem motivo. Nem sempre as coisas têm fim. Poucas vezes nem pode-se dizer que começam.

Isso porque no início era o Caos. Agora já nem sei.

Ordem das Coisas IV

2007-01-30T17:07:00.000-04:00

Onde dói. Por onde começo. De onde vem a calma. Onde o vento faz a curva. Onde está o Wally. Aonde levam todos os caminhos. Onde andará Nicanor. Viemos e vamos. Onde estás Pai que me abandonas. Onde cantam os sabiás. Onde Judas perdeu as botas. Onde há fumaça e fogo. Onde as paralelas se encontram. Para onde correm os rios. Por onde entrou.

Ordem das Coisas III

2007-01-28T11:20:00.000-04:00

(antes)

Primeiro eu nela

Depois ela em mim

Por fim, nós em nós mesmos, perdidos como quem entra em beco sem saída ou como os camundongos em sua roda-gigante minúscula e despropositada.

...

Primeiro eu, e é como se morresse

Depois eu novamente, e é como depois do terceiro dia

Ela enfim

E ela novamente

ad infinitum.

...

(depois)

Nós?

Nunca nós ao mesmo tempo e sob o mesmo aspecto – isso digo com algum ressentimento e desilusão.

Ordem das Coisas II

2007-01-26T13:09:00.000-04:00

Na ponta dos pés. Olhos nos olhos. Um lado e outro. Avanço. E Plaft. Sento-lhe uma garrafada. O bicho se estilhaça: pernas-pra-quantos-lados-pernas.

Meu plano falha. Recolho então os pedaços e já que não consigo meter a garrafa dentro do dinossauro, ao menos aprisiono seus restos mortais dentro da garrafa.

O mundo então já não é desmundo, mas uma série de coisas que se unem e separam de acordo com seus nomes. Eu era eu, e único, embora todas as outras pessoas se referissem do mesmo modo sobre si mesmas. De mais a menos, em eu não se coloca plural. Portanto, eu era o ele da estória, e ela, ela mesma. Ele e ela, elos. Éramos. Já nem somos más. Éros.

"Às Margens Plácidas"

2007-01-24T22:08:00.000-04:00

Diretor: Alex L. Martins (hehe... eu mesmo)
Atores incidentais: Guilherme, Agnes, Rafael e Alex
Copyleft, 2007.

Resumo: Alunos de filosofia da UFMG vão à posse do nosso ilustre presidente em 2002 a pretexto de ir no show do Chico Buarque.

Parte I

Parte II

Ordem das Coisas I

2007-01-24T15:58:00.000-04:00

O primeiro brinquedo que ganhei fez-me perceber a ordem do mundo. E antes disso que o que se diz é também censura em relação às possibilidades do mundo. Por exemplo, o fato de eu conhecer dinossauros sem nunca tê-los visto torna meus enunciados a este respeito imprecisos ou falsos.

Meu pequeno Dino agitava membros, cabeça e cauda. Azul de manchas negras, mais parecia um Smurf. Os dinossauros eram répteis enormes que se serviam de pequenos homens-de-caverna. Na palma da minha mão pós-moderna aquele serzinho mesozóico parecia inofensivo muito embora seus dentinhos de plástico escapolissem em sinal de defesa.

Feito ator mirim da Globo, fingi medo. Rangia os poucos dentes-de-leite que despontavam. Larguei o pequeno pterodátilo ao chão. Corri à cozinha e apanhei sem pouco esforço uma garrafa de 1.250ml de Coca-Cola. Meu plano era enfiá-la dentro do brinquedo, mesmo sabendo que o contrário fosse mais fácil. Não esmoreci.

Evolução das Coisas V

2007-01-22T21:45:00.000-04:00

Chama-se autômato o comportamento do motorista que dirige por dirigir, e repetidas vezes remonta os caminhos de ida e volta tão naturalmente que ele mesmo duvidaria ter sido ele quem o carrega de cá acolá se não tivesse certeza absoluta de que ele mesmo era seu motorista. Isso porque a certeza é diferente da crença que é diferente da fé que é diferente do conhecimento de si. E nem se lembraria o percurso se este não fosse o mesmo que anos a fio ele percorre. Isso porque utiliza uma memória básica, de curto prazo, cujos dados não costumam imprimir-se na mente. Por outro lado, a mente estaria livre para pensamentos profundos como “a morte da bezerra” ou “o relacionamento hesitante e obtuso entre Dona Florinda e Seu Madruga” – mas não. O tédio, esse sentimento que é o não ter nada na cabeça além do que se nos impõe o corpo, o tédio consome e nos imuniza de qualquer pensamento profundo. O máximo que conseguimos é chegar em casa sãos e salvos sem a ajuda de algum Super-Homem.

Evolução das Coisas IV

2007-01-19T11:12:00.000-04:00

Como quem maldiz o próprio impossível falsificando-o de maneira a tornar verdadeira qualquer possibilidade dessa vidinha comum de hot-dogs e cachorros-quentes, dessa banalidade que se tornou ouvir Chico Buarque a despeito do pai, até isso de saídas tergiversais se faz possível num simples estalar de dedos, feito Clark Kent feito Super-Homem. Em minha cabeça passava um filme de todas as citações que decorei de Nietzsche e não me serviam de nada, pois ela nunca as entenderia, assim como eu nunca as entendi, só decorei, e de cor que era como eu era, não de coração e alma, mas de corpo. Paralisado esmorecia. Mas havia ainda uma saída.

Evolução das Coisas III

2007-01-18T11:25:00.000-04:00

Deixei então que caíssem minhas mãos graves e jovens, mãos graves e envelhecidas. E meus braços não poderiam suportá-las sem que os ombros se curvassem vencidos de batalha alguma. Elas pendiam de lá para cá e não iam nem para a direita nem para a esquerda. Na verdade a saída estava bem atrás. Poderia dizer que era o fim, mas não era, porque quando o final não nos agrada podemos continuar andando em círculo, e repetidas vezes retornar e revolver os mesmos sentimentos, as mesmas coisas. Essa é a lógica do calendário.

2007-01-11T00:51:00.000-04:00

Escreveria o capítulo "De como não fiquei milionário" se a falta de dinheiro não fosse também a falta de ânimo em nossa atual sociedade.

Evolução das Coisas II

2007-01-09T15:18:00.000-04:00

Após tantos ohs e hms, de tais vezes repetidas ou tateadas, de tanto brincar de cobra-cega de duas cabeças e quatro olhos, chegara enfim o momento em que ela vertia em ácidez toda tinta preta que carregava seus olhos. Os meus fitaram em desacordo o chão empoeirado. Era o fim, feito poeira que nunca foi mas era.

Evolução das Coisas I

2007-01-07T14:23:00.000-04:00

Ela me sorriu feito robô depois de eu lhe pedir desculpas como uma mulherzinha. E depois de mais desculpas sua boca estremeceu feito boca de jacaré - feito lagartixa então. A seguir um sorriso de cachorro pregava-se em seu rosto. Por fim, ao lançar-me ao chão e pedir-lhe encarecidamente que me desculpasse uma última vez, seu sorriso despencou feito mulher quase gente posto que madura. E eu, que até então me julgava quase gente, sorri feito menino verde que era sem saber. Enchutado como cachorro na chuva que era meu pranto, ainda abanava o rabinho antes de pregar-me a um canto da parede feito lagartixa. Chorei ainda derradeiras lágrimas de jacaré debaixo dos lençois e dormi aquela noite como um robô sem pilha.

5 reflexões sobre o feminino

2007-01-06T14:07:00.000-04:00

1 - Viagem ao centro de si

Suspirava para dentro de si toda toda em rarefação, tornava-se leveira, raquítica, metamorfoseava-se em sonho; porque de olhos cerrados intensamente; oprimia seu peso então para a cavidade superior do tubo digestivo denominando-se boca seu estado natural. Vomitou-se formiga, dimórfica porque ainda fêmea. Suturou os lábios da quase boceta que lhe espirrara fora, coseu-os em costura hermética, em zigzag. Sem corpo não sentia a gravidade. Transcendia paredes e era como se pusesse abaixo, ia como se viesse, metia-se acrônica desimportando qualquer dualidade; nem razia nem gazua, nem amiga nem amante, tinha seis pernas caso tropeçasse. Não tinha nem mesmo pensamento, que pesam a mente. Sequer se poderia conceder-lhe uma; razão pela qual aceitava de bom grado o contragosto da sacarina. Açucareira preferia quebrar os blocos, as névoas; bem-fazeja preferia carregar de grão em grão, radiavasse ao desencontrar seus pares, roubava a fatura, cominando-o bucho abaixo. Alguns minutos apenas e a formiga enchia-se de si, anciava pela sesta, mais pesada do que o ar que lhe suportava; mas meridiana, tornava à vida.

2 - Viagem excêntrica

Despertou com cinzas na boca, cheirada a café e pão de queijo. Queimou a ponta do cigarro. Tragou-o automaticamente. Arraigou-se no profundo; tal uma âncora estribava-se oniricamente para dentro de seu corpo virgem e cru. A vida da moça, a vida da máquina. Fechou os olhos para a formiga que lhe bebericava o acúcar-cafeína no canto da boca. Fez-lhe cócegas e um voluptuoso movimento de língua foi o bastante para misturar à tudo isso sua saliva. O processo: em diástase, em ptialina, o amido em maltose e dextrose, a formiga-macha em coito melado. Engoliu então seu cuspo. Em seguida tornou ao fumo. Aspirava desmaiando a cabeça e fechando os olhos para o céu. Atéia desprezava o mundo, achava-o em si. Labiríntica esboçava um sorriso. Ninguém percebia o sentimento ingerido, degenerado em energia corpórea; ninguém percebia a objeção contra o primeiro princípio da termodinâmica. Sobretudo, todos a percebiam embora fossem meticulosamente ignorados - eu inclusive.

3 - Isso de delírios e verbos

Verborragia.

A vida da máquina por um fio. A vida da moça por um tubo.

Ela, franzina, cheia de vírgulas e curvas. Curva, assim como a vida e pontos finais. Um isto a mais e pronto. Outrora ousada. Mestre, talentosíssima, jovem, estilosa (na escrita e na lida obviamente). Hoje, aí, por aí adornos pelos cobertores, pelos calafrios, por suas constantes... as dores de cabeça, os vômitos sem substância, as infernais ânsias, o gosto amargo de éter, de enxofre.

E os DELÍRIOS.

Sem elucubrações muito metafísicas. Muito não. Nada de Tomás de Aquino. Nada de Jean-Paul Sartre. Nada de nada. Delírios quase humanos, quase comuns, quase com razão, mas desarrazoada a menina, ela, franzina, entre as vírgulas de sua imaginação fértil e a experiência imediata, divina, tal qual a trancendência, mas sem isso de grande metafísica; tal qual o amor, a sua pieguice, a preguiça do casal à luz do dia. As invejas brancas negras de inveja.

Delírios numa cama bem-posta, como um sonho sempre insensível e nunca abscôndido, toda a cama em sua arrumação costumeira, as enfermeiras sem trabalho em qualquer aí, ABSOLUTAMENTE.

Tudo, exceto os vômitos, as vazantes, os cobertores sujos; o corpo da menina quase não mais próprio a sua vontade – interna, vontade do fundo de si, pois por fora apenas angústia, nolição, ato desatado, um hirto teso, a verticalidade numa cama: sangue mas carne, ossos.

A vida da moça, a vida da máquina. Uma entubada à outra, ambas necessitadas de qualquer digestão, de qualquer respiração verdadeira. Todo o socorro possível, medicamentos, tratamentos, exames, receitas, lista de hospitais, pista de curandeiro, semente de Oxalá, oferenda pra Ogum, encruzilhadas, injeções, fé, muita fé de muitos, promessas, promessas que numa vida pouca e parca dificilmente. Embora nada disso... e nada de qualquer outra coisa, de qualquer possibilidade.

Seus últimos momentos, a morte ali por perto, o restante de si, que porcamente ser-ente est; tanto tempo nesse mundo, dessa gente sem valor, e tão menos que um ISSO pra guria curva e vírgula, a seguir, já-já, seu ponto final, o pôr e o nascer, ambos crepúsculos, ambos iguais. À ruina: o termo.

Ninguém em sã consciência – e mesmo alguém em contrário, contrariado com o rumo da própria vida, ainda assim a existência, isso da qualidade tocante a um simpes pôr de sol. Ao nascimento também, porque unicamente dos astros o movimento, dos seres este ser sacramental, o sacrilégio do ser, sua estaticidade essencial. Mas à grandiosidade destas manifestações, todas essas, do sol e dos seres, sucumbição, soçobração, tudo sem poréns. Seu olhar seu sempre novo a cada dia, quase anodinia, indiferente como o sol, olhar perdido na realidade louca, assim de olhos estufados, eles, dela, imensos, tãomente que as horas para a comoção pequenas, e não mais do que em repouso, virgem.

A vida. Ávida.

Exceto a poesia. A poesia de nós mesmos, e dela.. Por Carlos Drummond de Andrade: De qualquer tempo o tempo. A mesma hora da morte a hora do nascer. De nenhum tempo o tempo bastante para a ciência do reviver. Tempo contratempo, o mesmo em contrariedade, mas o sonho imensurável deste seu viver.

Morte, vida, veracidade e severinos. O rio debalde, e ondas do rio pro marzão, anônimas e seguidas elas, como o sol de todo dia, que de nome talvez menina, somente franzina e só, anônima como vírgula e Maria, ela, como as ondas no eletrocardiograma – as mesmas dessa nossa lida. Vida pequena, deveras, igual a si: Maria, um e cinquenta de pequeneza, hora do almoço, e que coicidência!, a injeção direto na veia, sem fome ou forças para.

Isso de delírios e verbos, de ideais e novas vidas, por conta a perpetuação humana, o concebimento de novos seres através da seleção natural. Mais que isso a própria natureza. Essência.

Nada de filhos, não por escolha própria, talvez em pensamento essa vontade ou em imaginação uma barriga cheia, repleta e empanturrada de vida. A mão cá na barriga e vislumbres, delirios novos frente ao espelho (mas qual espelho?). Sonho seu.

Não da maneira de Werther, de Hamlet, de Pátroclo. Ou mesmo como Severinos e Riobaldos, ela, Maria, de modos somente dela só. Ninguém por si, a solidão apenas, o solipcismo extremo.

A vida da máquina novamente por um fio. A vida da moça nem por um tubo.

A vida reta da moça, só com o desligar dos aparelhos, quando da falência múltipla dos órgãos, e o eletrocardiograma assim:

______________________

4 - A velha, vermelha em gauche, partida ensangüentada e cadavérica no chão do Maletta.

De repente viu cair a moça sua mocidade. Cancerou, apodreceu.

Até que dela tive pena, perder assim-assim o frescor dos poucos anos; motivo nenhum exceto o medo do ridículo. Até compreendo o destino, que arma das suas. Ridícula. Riebeckita, dimorfo de pirolusita, veio sentar-se à mesa. Sem licenciamento. Biriteira, Maria Fernanda Almirante Neta, filha ilegítima de Juscelino, o Kubitschek. Caquética quase nada não podia, indesiciosa babejou um "quando nasci", repetiu "quando nasci...", trepetiu, e um anjo veio-lhe à boca dizendo: "Vá, gauche, ser Carlos na vida"... "Vá, disse-me; e fui!". "Foi?" - perguntaram-lhe. Corroborou com um gesto, mais não podia. Esquecera ou desconhecia. "Vá, Carlos..." - ria-se, ela dela. Aí rimos eu, o Stener, o Guilherme e o Antônio, mas este só de regalo. A minoria mostrava acanhamento. "Vá, Carlos, um anjo dess... torr... que vi, vá, me disse; e não é que eu vim!?" - gargalhou. Choramos eu e o Stener, de rir. O Guilherme forçou riso e o Antônio não achou graça dessa vez. Os outros sorriram, mas de pena. "Um anjo torto" – eu disse. Todos olharam, inclusive ela. Satisfez-se. Continuei: "desses que vivem na sombra, disse: Vá, Carlos! Ser gauche na vida." Era desgraçada, ela. Riu de mim, que ria dela. Ria-se em si, por si, de si. Era a graça a desgraçada.

Pediu copo; apreciava álcool. "Tá com cú chêi e vaintorná" - pensei alto. Caíra-lhe a mocidade; tinha razão. Tomou a primeira, foi ficando sem fala. Só tinha o "Vá, Carlos", que eu fizera-nos o favor de roubar-lhe. Perguntou se tinha de pagar, e levantou reconhecendo amizade antiga. Foi-se; deixou-nos a certeza do nunca mais. Estrabulérica.

De repente rebentou-se; não de nascença. Em escorregão deu de nuca na quina da cadeira. Sustive-me, paralisei o riso. Minto. Ria-me, entre contentamento e descuido, mas só por dentro. Aí minha consciência pesou e mandou-me calar. "Melhor tivesse ido", respondi, "tivesse carloosido".

5 – Ménage

Ela - a outra - era linda, lindíssima por redundância e superlatividade. Era linda, mas linda por confronto; porque a outra, horrenda, engrengava-se-lhe à saia, pequenina, feita cruela, ignóbia, dó não tinha dos olhos de quem a visava e sequer inspirava graça. Ardia, não se podia denominar cômico o seu andar preguiçoso, ignívoro, ignorante. Cuspia brasas tal varana, derrapava-se escorregadia, pirama, piracanjuva caraciforme, deformada. Vinha sem trejeito, a judiar. Cena trágica embora não mancasse um centímetro. Andava feito bizonha cabisbaixa, ostentava baixez, pensando em si como escultura sem braço a sustentar o corpo, desperneando ao suplício de quem vê, será que não pensa em quem a vê? Será que vil não possui espelho em casa? Pensava em si como escultura em farrapos, feita às pressas e dada às traças. Sentia-se bruta. Sentia-se apenas busto de Diotima de Matinéia, matutina não era mulher - nem poderia ser. Vespertina só se comparava com o belo ou algo diverso de si. Faltava-lhe o filo da razão. Era o caniço despensante, que pensava em si sem espelho ter em casa; furúnculo subcutâneo que exibia apenas sua reveste, sua derme e epiderme; verme, conquistava espaço apenas entre os parasitas, apenas entre os não-vivos, os que não necessitam ar puro. Situava-se enmucosas pleuras, submersa ou flutuante, qualquer parte de seu corpo vertia asco e repugnância. Era sem estética. Daninha. Harpia. Chamava-se Roberta, embora significasse a feiúra do inominável.

quinta estorieta número 1 da Medicina paradoxal

2007-01-02T23:11:00.000-04:00

Ressabiado de nada saber, o estômago queixou-se de sua boca porque esta nada lhe tinha a dizer. Então a boca do estômago, ressabiada de nada dizer, respondeu em tom de peido:

- Ora, ora, meu querido estômago, de cujo estômago (você inteira) eu sou apenas a boca, não falo mais do que nada porque sempre estou a comer. E não é possível falar e comer ao mesmo tempo, embora seja possível digerir e falar ao mesmo tempo, assim como não é possível assobiar e chupar manga, a menos que se tenha duas bocas.

- Mas se tivesse duas bocas, teria duas cabeças e quatro braços e pernas e dois estômagos e duas bocas de estômago.

- No fundo seriam duas pessoas diferentes, a não ser que nascessem grudados do pescoço para baixo. Neste caso seriam mais que irmãos gêmeos univitelinos. Cada um teria apenas um braço por direito, mas talvez o primeiro que pensasse em usá-lo tivesse direito de fato sobre ele, o chamado direito personalíssimo; o que nos coloca o paradoxo sobre o direito pessoal, aquele que permite exigir que o outro aja de determinada forma, porque o direito ao corpo não é mais do que a capacidade de usá-lo e a capacidade de usá-lo não se refere bilateralmente no caso destes pobres seres que nascem sem direito à solidão.

- E se quisessem brigar? Quem bateria em quem, se é que não estariam batendo em si mesmos no caso de não acertarem a cabeça?

- Difícil responder. Difícil pensar numa situação dessas sem imaginar que eles não teriam algumas regras bastante determinadas sobre o que se pode e o que não se deve fazer. Quanto menos liberdade, mais regras, assim como quanto mais axiomas, pior a teoria. Afinal de contas, a liberdade deveria ser uma questão de teoria e não de ética.

- Falando nisso, já imaginou uma situação na qual tivessem filhos? Neste caso, não se poderia afirmar com exatidão a paterinidade nem pedindo teste de DNA ao Ratinho.

- Exceto se pensarmos que a intenção de tê-lo interesse mais do que o ato de fazê-lo.

- Tem razão, mas este é um caso bem particular. Na maioria das vezes o gesto se sobrepõe à intenção, seja realizando-a, seja ocultando-a. Veja o nosso caso. Estamos tentando comer e falar ao mesmo tempo sem fazer barulho e sem que os outros percebam que fomos nós os autores deste PUM tão longo e absurdo.

- Surdo?

primeira estorieta número 4 da Medicina paradoxal

2006-12-28T06:22:00.000-04:00

"(...) Não se trata de um prazer genital. Fase oral: o mamar para o bebê não corresponde ao prazer orgânico ou ao alívio em relação à fome, mas sobrevem do prazer em sugar, ritmadamente, tensionando o palato e a lingua, movimentando fugazmente os lábios e toda a boca em vai-véns contínuos, sensatos, ejaculantes; daí o afluxo do leite fresco e nato que excita a mucosa, o mamilo ponteagudo e rugoso que adentra a cavidade bucal remexendo em exstase a vontade mesma de ser – a vida pela vida. À margem de qualquer saciação orgânica – tratar-se-ia de alimentar a alma caso fosse de se falar em alma - insuflam o ego possibilitando-lhe o amadurecer, que, como vimos, se surpreende em auto-engano. Os próprios e minúsculos dedos tornam-se ‘objetos-pretextos’ que emulam o que se experimentara originalmente, misturando-se a memória e o presente, chupando o lascivo gosto do polegar, fantasia de si mesma, o paladar e a imaginação, extrato do corpo e a intenção fugidia de ter-se; por fim, quando apontam os primeiros dentes, mordidinhas efêmeras complementam o ritual, às vezes com pitadas de raiva, quase sangram, como se estivessem a provar o próprio corpo, sua força e sua resistência, pô-lo a prova nessa realidade irreal, surreal, fantástica, una. (...)

Raciocínio inconcluso da última estorieta número três da Medicina paradoxal.

2006-12-23T17:08:00.000-04:00

Mas as crianças necessitam da Medicina paradoxal. Pois se as pessoas nascem e morrem em hospitais, não seria este um bom motivo para se brincar de médico?

- Como não?!

2006-12-23T01:07:00.000-04:00

Não sei que responder. Se há um responder. Até porque estou bêbado, e cada gota de cachaça não era menos que um raciocínio abstratíssimo de como deveria respondê-la. Até porque vivo andando em círculos, e os círculos parecem quadrados quando estou bêbado. E nós nunca acreditamos em círculos quadrados.
Eu sempre fujo, eu sei. Como alguém pode me amar (exceto minha mãe), mesmo com amor minúsculo, mesmo sem músculo. Fujo de amores por qualquer causa: medo, orgulho, insensatez, razão. E eu, que nunca acreditei em dicotomias como razão-emoção, dentro-fora, verdadeiro-falso, sim-não, vejo-me no entre, no talvez universal das coisas. Mas não no ou-ou, e sim no nem-nem (que é um talvez exclusivo).
Fujo por fim de mim mesmo e admito que por vezes sequer sou capaz de me entender.

primeira estorieta número 3 da Medicina paradoxal

2006-12-21T23:05:00.000-04:00

Exalava Coca-Cola. Cada dia mais negro, e não via a cor do Sol. Nem o Sol ele mesmo. Depois da coca a coca, e esbranquecia feito esquimó. Até me enjoar e me encher e decidir enfim por minha pele natural, que se esvairava transeunte em poeira pelos cantos do quarto. Se as crianças crescem e os velhos diminuem, para onde caminham os adultos senão uns contra os outros, indecisos, trombando, trepando de lá para cá.

E ando e indo. Caminhando e ventando e caindo e evaporando. Até que pó. E eu não era nem a poeira dos recantos nem o corpo nu avassalado, tampouco o encontro fútil entre a agulha e o braço, o punho e a navalha - se bem que o malandro aposentou-a para não mais se ferir.

Assim eu confesso, e de outros modos: ainda não fui adulto ou jovem. E menos necessitam as crianças e o Entendimento kantiano da Medicina paradoxal.

Narratriz de si mesma

2006-12-19T10:45:00.000-04:00

Passávamos dia e noite dia e noite amando amando quem quer que fosse: o trombadinha, o musicanto, o pederasta, o patrão, o cafajeste, a bola de sabão, a etcétera, e eu mesma ou ela - só que com a mão. Sós, e a solidão não deveria se inclinar a plurais, sós passávamos noite e dia sem que se passasse dia ou noite sem que soubéssemos ser amor o que deveras sentíamos. Júlia se esquivaria das hipóteses de eu ou ela desconhecermos o amor ou de não o termos experenciado. Ana se compadeceria por eu o julgar não apenas brega, mas em sua breguisse, tolo. 
Passávamos noite inteira. Éramos capazes de virar de lado e mudar completamente o assunto, mesmo sem palavras, atônitos. Ela tremia. Eu me ria. Tadinha. Você me ama? E eu não soube que lhe responder.

quarta estorieta número 2 da Medicina paradoxal

2006-12-14T13:10:00.000-04:00

É a mais pura verdade. Do quincas, defronte ao Mercado Central de Belo Horizonte, apreciava-se tudo. Não foi apenas morte; foi morte e tragédia. Tragédia e comédia. Os estudiosos chamariam de ironia. Mais especificamente, ironia do destino. Basta o relato, posto que verídico. Comédia não apenas por conta dos trejeitos bêbados, transebundos, irregulares e coitados do homem que daqui a pouco seria atropelado e recolhido pela mesma ambulância do SAMU.

(obs.: plágio de mim mesmo em 24/02/06)

2006-12-10T19:23:00.000-04:00

"O rato tem somente um caminho se encurralado" (Freud sobre o caso homem dos ratos)

terceira estorieta número 1 da Medicina paradoxal

2006-12-06T09:03:00.000-04:00

Apertou-me o peito a cápsula ingerida. De cujo refugo meu estômago se eximiu prontamente:

- Não - proferiu a Boca acinzentada do estômago -, pois se os doentes necessitassem de remédios para serem quem são, basta como índice de sanidade repelí-los, e então já não seriam mais doentes.

E entre o esôfago e a traquéia minhas cordas vocais espremiam-se em contrastes afônicos, posto que passava feito um jato por ali a tal cápsula enremediada. Irremediável foi. Até que escapoliu e estalou das cordas um atordido tom em mi, quase meu, mas sem ainda pertencer-me, exceto se supormos que eu sou meu interior.

Mas a boca, que representa o fim e o início do sentido da vida, pois diz e sequer é capaz de desdizer-se sem afirmar-se novamente, a boca se fechou radicalmente, contrariando o conluio do resto do corpo, que se esforçava a espelir o medicamento. Ela ficara afática. E persistiria em greve, tanto mais a injustiçassem como a causa de paradoxos performáticos. Não restou outra saída senão volver e terminar o que não se pode dizer que começou.

por Modus Ponens 1-2

O que resultaria em falácia, por ad absurdum ad hominem, ou simplesmente a falta de senso em se identificar eu e eu mesmo.

quarta estorieta número 1 da Medicina paradoxal

2006-12-04T11:51:00.000-04:00

No início era o quarto. Kuartz. Kaos. E no quarto não se encontravam canetas, lápis, livros de filosofia. Quatro paredes pois quarto. E daí, deitado, um corpo. No corpo nu, a vontade irrefreável de ser. Sentir. Ou gritar gritos que se ouvissem tão embaraçados quanto a torcidado Atlético.

Levanto-me como quem nasce. Primeiro a cabeça. Depois o corpo, mas o corpo pelos braços e cada braço pelas mãos. Os dedos e as unhas em busca do lápis que não havia. Então as unhas, em revolta, resolvem arranhar-me o corpo feito bisturi, à guisa de enfeitar-me palavras sangrentas, enfeitar-me para o carnaval dos contos - mal sabiam que no corpo, avermelhado e enturvado de dor, mal cabia uma frase inteira, grande, cheia de vírgulas e entretantos. Isso porque também o corpo, e sobretudo ele, revolvia feito minhoca feito cobra.

Cusparadas ofertavam a tinta necessária para que se pintasse às paredes toda a minha mitologia, que era esta, que era nenhuma. Era a quarta estorieta, que era ela mesma. Sendo.

toda estorieta sem número da Medicina paradoxal

2006-11-30T12:18:00.000-04:00

Ontem foi um dia bom. Feriado na casa do sêo Waldemar. Meu pai continua o mesmo – exceto os cabelos e a barba, que envelhecem por si, cada vez mais brancas e escassas. Parece-me um pouco frágil. Fala pouquíssimo – e antes já quase não se pronunciava. A perna dele é igual a minha, o joelho e o tornozelo, idênticos aos meus. O resto são mínimas diferenças. Tívessemos a mesma idade e poderíamos enganar a todos, sendo a mesma pessoa.

Saímos. Restaurante não. Bar tampouco. Buteco, que é onde nos sentimos à vontade. Coçamos o saco, tiramos a camisa e nos espreguiçamos. Houvesse espelho entre nós e seríamos um a imagem do outro. Pergunto-lhe das coisas. Responde-me que vão indo. Quer saber se ando filosofando. Digo que larguei. E o livro? Pendente. Quanto ao quadro que lhe prometera, embora não o tenha pintado, ainda estão nos planos. Um dia, um dia. Enfim eu o abraço ternamente e penso no filho como pai do homem.

sobre a estorieta número 2 da Medicina paradoxal

2006-11-26T12:39:00.000-04:00

Pois que se acusassem o autor da primeira estorieta número 1 da Medicina paradoxal de plágio, e mesmo que apontassem Lewis Carroll com todos seus méritos e originalidades, comparando-os de modo a privilegiar o autor de Alice no País das Maravilhas, afirmando com todas as l-e-t-r-a-s, exceto uma, que fica presa nas entrelinhas: Plágio, plágio, plágio... eu padeceria por ambos os autores. Mais ainda porque o acusador, acreditando desferir um golpe de misericordia no autor da estorieta, acertaria em verdade o próprio Carroll, pois ele, e não menos que ele, é quem plagiou inúmeros raciocínios e estórias infantis. Acreditando desferir um soco na boca do estômago de um, em verdade voa sobre o céu da boca do outro.

única estorieta sem número da Medicina paradoxal

2006-11-23T17:09:00.000-04:00

Passáramos noite ideal: nem tão quente para evitar a cachaça nem tão fria que se desprezasse a cerveja. O médico o proibira ambos. Seu fígado estava a ponto de expirar. Meu pai não gosta de tocar no assunto. Até o entendo – fosse eu, mandaria todo mundo tomar no cú, inclusive o médico, adentraria o primeiro buteco e encheria o meu cú da mais nervosa dose. Ele é discreto. Bebíamos Antártica. Comíamos rã. Estranho não lembrar-me uma palavra sequer da conversa que mantínhamos. Não me esquece o tom amarelado e o cheiro florido da dama da noite que cultivam próximo à sua casa. Até que o garçom trouxe-nos uma Salinas. Porra!, copo lagu-inha cheio – 3 doses e meia foi o que eu calculei. O cheiro exalou. O ambiente ficara pálido e musgoso. Enterneci. Apertei os olhos, forte, bem forte. Seu costume sempre fora tomar tudo numa só talagada. Imaginava seu fígado explodindo enquanto ouvia o único e derradeiro gole. Copo à mesa. Meus olhos se abriram de susto, e BÚM.

segunda estorieta número 3 da Medicina paradoxal

2006-11-14T22:13:00.000-04:00

Ela admirava-me em cada exagero. E jogado a seus pés eu me contorcia por amá-la, cada I´m in love, but I’m lazy promusicado enletéria e mortífera tensão. E descontorcia-me feito peixe feito minhoca. Ela admirava cada sinédoque. Tomava-me pela parte pelo todo. Eu exagerado, transbordava músculos e avessos. Promessas jorravam da minha boca.

- Três orgasmos por semana.

Um amor maior que o mundo, maior que o tempo e tão infinito quanto se pudesse imaginá-lo. E mesmo quando a imaginação falhasse. Cada abundância e hipérbole. Ao quadrado, ao cubo, à última potência. Prometi-lhe a lua.

- Então vá lá e me busque.

E fui com a satisfação de um Sísifo. Pensei num plano infalível. Arranjei uma corda imensa. Dei-lhe um nó de boiadeiro. Rodaria rodaria rodaria a corda, e em três impulsos e três arranques conseguiria que a lua viesse-me suave como rebanho bem-treinado.

O primeiro enlace trouxe-me o lugar onde a lua estava, e onde ela ficaria, pois as coisas no universo não flutuam soltas por aí vagando a esmo; antes seguem regras e eixos fixos. Ondulam. As coisas devem estar em algum lugar. E em lugar algum.

Após obtido o conforto para nosso nobre satélite natural, havia de buscar-lhe seus buracos. E um a um fui arrancando-os de modo que sobrasse apenas o que não se encaixava em nenhum buraco, mas não havia mais nada para manter, pois não não havia mais buracos. Então não precisei jogar a corda pela terceira vez.

De fato, minha corda nada trouxera e ao mesmo tempo não trouxera nada. Tampouco no céu restara uma lua. Donde concluí que de dia ou sob qualquer influência da luz era-nos impossível visualizá-la. Apaguei todas as luzes e mesmo assim nada podia vê-la. Isso ocorrera provavelmente porque a lua não tem luz própria.

Ela fez uma cara de mal-me-quer, o que me dilacerava por dentro as vísceras e fazia-me pensar em suicídio. Exagerado. Jogado a seus pés eu me contorcia e oferecia o meu coração: o sentimento e o músculo.

- Meu coração é todo seu. Vermelho, crepúsculo.

- Então dê-me cá.

Ao que eu atendi prontamente, sem pestanejo. Sem anestesia cortei-me o peito, a cartilagem e as costelas. Ela fez como o Jax do Mortal Kombat e aplicou-me o derradeiro Fatality. Ainda pulsava. E retorcia. Exagerado eu me mantinha de pé sob a lua e seus futuros orgasmos sem mim.

penúltima estorieta número 3 da Medicina paradoxal

2006-11-09T18:45:00.000-04:00

Impossível. Tratava-se de um desejo impossível. Meu coração esverdeando, esverdeando. Depois amarelo. Até que branco. Então estava pronto para o teste final, que mudaria de vez os rumos da Medicina paradoxal.

Supunha-se que água sanitária esbranquece qualquer superfície morta. Um tecido, por exemplo. Não obstante, alguns experimentos recentes e avançados demonstram que se o tal objeto já possuir coloração branca, então, ao entrar em contato com o material sódico, torna-se azul-claro, feito azul-bebê, entre anil e metileno. Após esta surpreendente constatação, alguns engraçadinhos resolveram derramar àgua sanitária duas vezes sobre algo que não fosse branco (meu coração!), e depois uma terceira, quarta, e assim sucessivamente, de modo a decidirem sobre a verdadeira ação deste material tão útil às donas-de-casa. E é aí que eu saio desta estória.

Sepia (a cor)

2006-11-08T09:34:00.000-04:00

__Aos quarenta e sete minutos e trinta do segundo tempo o alvoroço emergia solene. De pasmo e assombro eu, que sempre fui disso, tive vontade devocês sabem o quê.

primeira estorieta número 2 da Medicina paradoxal

2006-10-28T16:08:00.000-04:00

Eu nunca soube voar. Por isso eu andava. Perambulava pelo bairro com meus pequenos frascos mágicos. Às vezes corria e saltava - quase, por pouco meus impulsos faziam-me voar. Mas não. O mais pesado que o ar: desabava. Mesmo que erguesse e movimentasse os braços aflitos feito passarinho. Mesmo fechando os olhos com força e sentindo o vento levantar-me em semi-vôo.

Vó Eloah incitava-me o lúdico. Lucidez. Seu quarto era um vendaval de mágica. Tinha medo às vezes. Evitava adentrá-lo à noite, depois das 7. Só se convidado. Ela abria vagarosamente a porta. "Bruxa do 71" - eu pensava.

E no ranger do tempo:

- "Venha cá, menino. Quero lhe mostrar algo" - E eu ia pé-ante-pé. Na ponta. - "Vou lhe contar alguns segredos" - Ela abriu um armário velho, no alto. Eu me apoiava numa cadeirinha recostada à porta. Quase não luzia - o bastante para refletir as cores vivas dentro dos frascos. Amarelo, mangeta, anil. A maioria parecia vazia, porém. Todas as cores do arco-íris e mais. Muitas. Ilimitadas.

- "Não, este não. Este, este e mais este. Sinta!" Abria frasco por frasco. O aroma infestava o quarto, meu corpo. Sentia cada sensação. Os odores não se misturavam. O lado direito do meu corpo embriagava-se de alegria, meus pés contraiam-se de furor, debatendo-se no chão sem que eu ordenasse. Minhas mãos encolheriam de medo. Logo meu corpo paralizava. Torpor. Como veneno de cascavél. Confusão de sentimentos, como se a máquina-corpo efetuasse uma operação ilegal.

- "O que é isso?"

- "São minhas emoções. Ora, menino, tenho idade o bastante para ter sentido tudo o que se pode sentir. Recolhi cada emoção e as meti em frascos. Estão todas aí, apertadas, concentrados dos mais puros sentimentos. Veja este: feito de lágrimas de alegria misturado com maresia. Foi quando conheci seu avô, na praia. Apaixonei-me de supetão. Acho que foi em 1940... 41. Bom, não importa. Desde muito venho recolhendo cada emoção. E na mistura desses ingredientes finos está o segredo de meus remédios. Sabe como se fazem os perfumes?"

- "Acho que misturam uns troços, uns trecos ou uns trens."

- "hm. Quase isso."

Eu saía à rua com aqueles antídotos, saía a vender sentimentos. As pessoas sempre a querer mais e mais. Perguntavam-me sempre do frasco nº 23, o da paixão fulminante. Mas não podiam comprar-mos, pois eu era quem os vendia. Assim, ou eu os vendia ou eles me compravam, já que se tratava do mesmo objeto. Vendia-os só quando necessário, e à pessoa certa, obviamente. Cada dia minha avó apresentava-me uma novidade.

Não me esquece um fraco azul, diminuto, mas de efeitos surpreendentes, como tudo o que saía daquelas prateleiras velhas, carcumidas. Uma pitada sob o céu da boca era o suficiente para fazer da pessoa alguém em especial no mundo - tornava-a a única pessoa a ser quem é. Eu mesmo o experimentara. Supinpa! Sentia-me original, eu mesmo, e mesmo hoje, só de lembrá-lo, tal sentimento retorna-me em parafusos. Vulcão. Redemunho. Este eu vendia por três obrigados e um aperto de mão.

Havia outro um pouco mais caro. Burrifava-se no pulso - então os batimentos aceleravam à espera do derradeiro sentimento. Alegravam-se repentinamente por um ou dois minutos. Tanto, mas tanto, que qualquer piada (até aquelas sem graça) que se lhes contasse resultaria em grandes e impiedosas gargalhadas.

Tudo era científico. Vovó merecia um Nobel. A mais alta medicina circunscrita em algumas prateleiras, dentro de uns míseros frascos antigos, espremendo os mais variados compostos que uma mente humana poderia imaginar.

- "Vovó, acho que esse remédio para curar tudo , feito à base de hipoglos, mertiolate, sonrisal e limão, está com defeito. Hoje tentei vendê-lo à preço de banana (custava de fato 3 bananas) a uma moça que se queixava de sentir nada. E depois de tomá-lo continuou a nada sentir."

- "Pelo menos ela se curou.”- respondeu-me vovó – “Não sente nada agora. Além do mais, esse remédio promete curar tudo, não nada."

Pedi a ela certa vez para compor algo que me possibilitasse voar.

- "Mas você não tem asas!" - respondeu-me.

- "Posso roubá-las de um passarinho."

- "Você é grande demais para isso, embora seja pequeno demais para outras coisas... deixe-me pensar... só se roubá-las de um passarinhoão."

- E por onde voam esses passarinhoãos?"

- No céu, ora. Mas tão alto, tão alto, que descansam por lá mesmo. Sobre as nuvens. Acho que nesse caso seria dificil alcançá-los...

E eu quase desistira quando ela mandou-me esperar uns minutos. Estava trabalhando em algo novo. O último trabalho de uma velha médica (ou mágica, não me recordo ao certo): o frasco das possibilidades impossíveis. Compunha-se de lembranças e esquecimentos. Tudo mesclado em porções porcionadas, em proporções proporcionais. Precisamente, com auxílio de balança e microscópio (que servia, segundo vó Eloah, "para ver as coisas que nós não vemos"). Fazia tudo isso no escuro; o que garantia a eficácia de seu método.

- "Com isso você poderá voar, se não tiver medo... Você tem medo?"

- "Acho que não... Quase nada é possível."

- "Nem tudo é possível" - vovó respondeu. Nunca acreditei, pois sempre houve mais coisas impossíveis do que possíveis. Quase nada se pode. Não se pode fazer nada diferente do que se fez, do que se fará. E isso pelo menos empata o número de coisas possíveis e impossíveis.

- "Você pode imaginá-las todas, seu bobo" - tentava consolar-me.

- "Pois então eu duvido que pense em algo que não seja nem possível nem impossível" - eu disse quase que triunfante.

- "Pois eu consigo, mas não posso te dizer o que é, já que o que é possível e impossível varia de pessoa pra pessoa. Eu, por exemplo, não posso correr feito louca por ai como você. E você não pode ouvir conversa de gente adulta feito eu. Por isso, temo que esse antídoto funcione apenas para mim. Mas você pode fazer o seu, basta que pense bastante e consiga imaginar tal coisa. Depois, prenda-o num frasco qualquer e deixe-o descansar até que ele se canse e aceite sua condição de remédio. Aí é só tomá-lo novamente, e realizar tal impossibilidade possível, ou possibilidade impossível – o que dá no mesmo."

E caminhava pela rua buscando tal pensamento. Raspava no conseguir, pois o pensamento me fugia repentino. Sentia-lhe na ponta dos dedos, na ponta dos cabelos (que é por onde os pensamentos nos fogem). Na ponta da língua, pois não saberia dizê-los com palavras. Talvez o que me faltasse fossem as palavras certas. Minha vó decerto as conhecia aos montes. Lia sempre a Bíblia, que, pelo que diziam, está escrito com todas as palavras; a Palavra.

E a correr atrás de um pensamento que não fosse possível nem impossível, como se bailasse, a perambular, percorria ruas e pessoas, sonhos e realidades. Sei que minha vó não me mentiria à toa. Talvez ela acreditasse mesmo em tudo isso, em voar, em suas poções de impossibilidades. Talvez sequer tenha pensado sobre o problema filosófico das possibilidades. O certo é que pensara demais. Lembro-me de sua voz grave, abestalhada, dizendo "estou cansada". Ela gostaria de esquecer tudo. De tudo pra nada. Por nada. Esquecer para lembrar.

primeira estorieta número 1 da Medicina paradoxal

2006-10-24T12:36:00.001-04:00

Um velho sábio oriental fez-me perceber que eu não era tão feliz quanto supunha. Deveras. Falou-me dos antigos. De como era bom. Memórias que só ele.

Felicidade?

[Ele] Pegou-me pelo braço. E pra que servem braços senão para puxá-los de cima abaixo!, reflexionou. Olhou-me através dos óculos.

– Dê-me cá sua língua. Hm. – observou da esquerda para a direita, revolveu. Tirou algo do bolso de sua bata. Fincou-me uma agulha.

- Ai, ai, caralho!!!

- Olha a língua, menino – o velho respondeu em tom austero, e inadvertidamente arrancou-ma de supetão, como se arrancasse rabo de bicho.

[A partir de então, não mais falarei.]

- É que você fala demais, e quem muito fala dá bom dia à dragão. – “não seria cavalo?” - eu pensei.

Alegou serem meus raciocínios obtusos e abstratos. Desprezíveis segundo a matemática TAO. Disse-me que uma gota acrescida à outra não resultava em duas gotas. Mas que nem por isso 1 + 1 resultaria 1, pois os números, eles mesmos, não se unem fisicamente, exceto se pensarmos que 1 + 1 dê 11. Subitamente pareceu concordar com seu novo raciocínio, ou não, pois anotava em seu bloco de notas símbolos e ideogramas de cima para baixo, da direita para a esquerda.

“Ele deve ser ao contrário, talvez não se importe de colocar os pingos nos is, talvez nessa lógica TAO os pontos finais vêm no início da frase, talvez, o que é mais certo, ele pense por imagens, porque escreve deste modo, como uma criancinha”.

Então ele coçou a cuca com seu lápis. Olhou-me fixamente e perguntou-me se eu conhecia um tal de JUNG.

- ...





♫

ﱀ

a – balbuciei, mas o que eu queria mesmo dizer era “nem de vista”.

* * * *

Milagrosamente ele me entendeu. Arrancou-me por isso os olhos.

- Estes não prestam. Dê-me suas unhas: sujas. Os dedos! Deixe-me extrair-lhe a próstata... O sexo. SENTE-SE MELHOR?

2006-10-20T11:57:00.001-04:00

- menina bonita. Por quem cometeria crime. Julgamento, reclusão. Alguns metros cúbicos de parede o nome: - menina bonita. Por quem inventaria sentimento. Eu mesmo e nós. Atados. E distância, por maior, o que nos sobraria.

Mesmo se não o acaso porém
Seria pergunta fingida
E sabes que nunca o faria
O crime, o ato, a dobra
Há mesmo mar em Recife?

monólogo interior sobre uma possibilidade impossível (ou simplesmente CIÚMES DO QUE NÃO É MEU)

2006-10-19T13:55:00.000-04:00

Se entre nós dois, ela optasse como quem escolhe um dos caminhos na encruzilhada, estou certo de que escolheria a mim, mesmo consciente de que seria a escolha mais errada das erradas.

2006-10-14T11:42:00.000-04:00

Confiram o QUARTETO FANTÁSTICO em:

http://stenerfernandes.blogspot.com/2006/10/da-quebra-do-pedantismo-virtual-ou-do.html)

2006-10-13T14:30:00.000-04:00

Se eu fosse eu, veria a vida com outros olhos, seria autêntico, seria eu mesmo. Uma rocha. Sendo outro, pisaria em mim mesmo como se pisa numa pedra miúda. Uma grande rocha fria. Iceberg. Seria inquebrantável. Titanic. Mesmo que todo o mundo se acrescentasse a meus cascos, aguentaria firme como Átlas. Duas mãos e o sentimento do mundo. Esfarelo e quase um isto, nem um nada. Nada. Nada. De perto e longe. Nada. Se fosse outro, não apenas me destroçaria em pó e vento, mas cuspiria-me em cima, atirando-me em cima mil outras pedras. Se eu fosse eu, aproveitaria cada adversidade e cresceria a cada derrota. Mas todos sabemos que isso de crescer é psicologia barata.

2006-10-12T11:12:00.000-04:00

Engrenagem
(Arnaldo Antunes)

o oco de fora
o fóssil futuro
o leite da pedra
a reta flexível
o buraco cheio
o fim do meio
o peso do ar
para fazer funcionar
a engrenagem de uma peça só
o aqui do corpo
o tempo todo
a meta-metade
a outra versão da verdade
o aqui do aquilo
o contra-contrário
o ímpar par
para fazer funcionar
a engrenagem de uma peça só

Caetano fala demais; perguntas demais...

2006-10-08T12:18:00.000-04:00

Vomitava o mundo inteiro, ele. Depois teria de comê-los, o mundo e suas próprias idiotices. Falastrão. Ocupava o mundo, as vozes, idéias, sentidos, ocupava cada espaço das conversas, e mesmo que os outros ainda vez ou outra pronunciassem algo, era apenas como o recheio daquela gosma que fora ruminada por horas a fio e se encontrava em estado decomposto à vista de todos, cheirando podre como se cada palavra nos acometesse um enjoo e nos obrigasse a vomitar também. Mas não. Ele tapava nossas bocas, nos viraria pelo avesso, duvidaria, duvidaria, e duvidar foi seu maior dom. Não que fosse cético. Duvidava e desconhecia que sua dúvida era assim um ato falho, algo que se lhe mostrava por inteiro, que ocasionava seu próprio vômito. Depois teria de ingerí-lo novamente, toda aquela plasma em que o mundo se tornara. Contradição. Pensava que sua lógica de merda desse conta. X não mais que Y, Verde não mais que branca, a neve.

O grande mal (paradoxo) de se falar muito é que a maioria dos enunciados são ou se tornam falsos, mesmo não sendo falsos cada um por si, o todo os adultera. Além disso, quem muito fala pouco diz, assim como quem muito enxerga pouco vê. Quem muito fala, sobretudo, pouco diz de si mesmo, embora o assunto preferido de sua lorota seja exatamente o si mesmo. Falara demais, de si, do menos e do mais de si, de nós todos e por fim de mim. Não saberia suportá-lo. Chutaria tudo, aquele mundinho patético em que eu me encontrava, o seu, chutaria o rabo dos cidadãos de bem, do meu chefe, da minha mãe. Não saberia suportar a dúvida com que ele me tem. Olha-me como se a cada momento eu fosse capaz de chutar tudo, logo eu que nenhuma ou pouca coisa represento nesse laçamal, tão equivocado e sem coragens. Eu me levanto então e faço aquele movimento do artilheiro antes do gol, ergo logo sumariamente o pé direito, arrebito-me transversalmente, impulsiono e. Zás. E zás. Ergo logo sou. Se não chuto, faço como quem chuta, sendo que a dúvida enche-me de coragem, de satisfação. Ele reclamando de minhas ameaças, eu, de suas dúvidas. Penso no X, no Y, e não saberia pensá-los indistintamente. Mediante o quê, tudo rodava como se fora ressaca, como se a vertigem de estar ali me atordoasse e eu preferisse sumir, deixá-los a sós com o falastrão, deixar que ele lhes contasse toda a sua verdade escondida. Contudo, ele não poderia fazê-lo, pois a dúvida era seu maior ato falho, inconsciente. Duvidava de mim, de todos esses anos, e continuaria duvidando se fossem séculos. Eu nunca diria isso. Minha covardia. Eu nunca fui de dizer nada cru, nunca gostei dessa moda japonesa, da moda, dessa, de gostar, do nunca, de nada que cheirasse vômito. Cru.

2006-10-03T11:09:00.000-04:00

Os pais adotivos de E. esperavam-no com tanto desgosto que pensavam em deserdá-lo.
- Então você sabia o tempo todo que era adotado e mesmo assim, durante todo esse tempo, você mentiu pra nós! - esbravejou o pai, enxutando E. para fora de casa, enquanto se perguntava 'como isso poderia ser verdade?'

2006-09-30T13:30:00.000-04:00

Aliás, João foi uma tentativa de ser simples. Uma das condições de ser simples é as pessoas entenderem sem dificuldade. Pensava, antigamente, que seria apenas condição necessária, não suficiente. Talvez seja hora de rever meus conceitos. Ou faço disso aqui uma outra tentativa que não a de ser simples, ou que entenda o entendimento alheio como condição necessária e suficiente para a simplicidade dos textos.
O que me deixa numa situação difícil, porque tem coisas que não consigo dizer, ou porque o alfabeto tem cerca de 25 letras apenas ou porque eu sou incapaz de fazer-me entender. Deveria me calar ou continuar tentando. Há coisas, porém, que não se podem dizer, assim como coisas que não se devem dizer. Estas, creio eu, são mais complicadas do ponto de vista existencial, e destas eu teria de me livrar para que as pessoas começassem a entender o que eu quero dizer quando escrevo o que eu escrevo do modo como escrevo.
Bom, admitidas as falhas
Adeus.

Paradoxo II

2006-09-29T17:39:00.000-04:00

Correu. Em disparada como se corresse atrás de si. Correu para fora da caverna feito Indiana Jones em busca do cálice sagrado. O Graal, o copo cheio de ar. Mantinha o semblante de quem derrota o Diabo ou se imortaliza numa estátua. Sem olhar pra trás, Exuberância.
Como um passe de mágica, varinha de condão, através de salto fenomenal, estupendo salto, desses de dublê em Hollywood, alcançou o lado externo, e de dentro do lado de fora avistava o céu límpido e alucinante, o sol que cega quem não se aveza à verdade, o brilho da mentira que de modo algum se assemelha ao falso. O Ocidente adquiriu uma primazia em relação ao real.

Escapoliu entre os destroços e a cegueira que se erguia a seu redor, mas cego não soube distinguir se a poeira que lhe adentrava pelos olhos lhe cegaria ainda mais ou se apenas o machucaria. Talvez fosse inofensiva. Intacto, sem gota de suor, sangue, compaixão. Saltava-lhe o coração pela boca, e a cada retumbar um passo. Olho de herói, outro de místico.
Guardava seu metro de altura, mas hipsofóbico evitava olhar para baixo e mantinha quase que involuntariamente um semblante heróico, destemido. Guardava-o como segredo secretíssimo, porque místico, porque ninguém cruzaria a longa ponte que se erguia à sua frente sobre o precipício sem cegar-se a si mesmo. Parou. Volveu. Atravessaria ao contrário, como se apertássemos o reward do DVD. Passo ante passo, de costas. Percebeu então um último inimigo. Era-lhe impossível, porém, revolver-se, já que tão diminuta era a ponte, cabendo apenas a largura de um pé. O super-homem voaria.

Desembainhou sua espada e a cravou no peito, deslizando-a pelo dorso até o umbigo, onde a torceria de um lado a outro como se desarolhasse vinho. Saca-rolhas. O sangue escorria-se-lhe pela mão, pelo ralo dos dedos que não fazem parte da mão, mas que a definem enquanto mão, pela superfície instavel da ponte. Ao perceber-se derrotado cortou de uma só vez as cordas que sustentavam a ponte, de modo que nem mesmo precisasse saltar de tal altura, seu metro, o dobro da metade de si.

Paradoxo

2006-09-25T09:06:00.000-04:00

Media exatamente a metade do dobro de si. Fugia pela parte que não fresta da janela, tomava o ar do copo já vazio, respirava o cheiro de vinho seco que molhava o tapete de retalhos. Era menos tapete que retalhos e vice-versa. Coloria o invisível com a cor de seu pensamento, como se fosse outro, não você, porque você não é o outro, mas ele, como se fosse ele mesmo e um pouco mais da metade do dobro de si colorido com as cores de seu pensamento, seu corpo em cores de corpo, as unhas transparentes mas roséas, sujas na pontinha que se corta com alicate ou cortador de unha. Só a ponta da unha cresce, o fio de cabelo, só a fruta amadurece, a árvore envelhece e a cada ano deixa cair suas folhas amareladas. Ele, o outro, que media a metade do dobro de si, tentava inutilmente subir, inutilmente porque subir é uma palavradoxo,

sub
ir

como se descesse, como se fosse possível o próprio corpo sair pela cabeça como o fazem os cabelos, e as unhas pelos pés e pelas mãos, porque só as pontas crescem.

O presente do passado que não muda[1], desmuda, desmundo, tempo contratempo, a saída de quem assiste a própria fuga, de quem refaz os próprios passos, de cor e ainda observa-se pelo avesso errado, pelo olho de quem dorme, por puro prazer

estético.

Sem se cansar ele corre atrás da tartaruga como aquiles, como o velho que mata a criança dentro de si, suicida-a gramaticalmente, palatino. Corre por um caminho sem saída sem encontrar fim, nalguma lonjura infindável, nostálgica e futura, sem saber que o fim está em si mesmo, em encontrar-se, no segundo ínfimo, in. orrer.

[1] Se não houvesse tempo, se ele não passase como acreditamos, então a maioria dos paradoxos se extinguiria. Sem tempo, não teríamos a paciência necessária para pensá-los, ficariamos presos à margem do que se passou, tampouco retornaríamos para reescrever nossa própria sentença, condenados ao tempo.

2006-09-21T10:16:00.000-04:00

Lá fora chove uma chuva tão gostosa que acordo para sonhá-la. Vontade de comer. E o frio que adentra o quarto pelas frestas. Carnes. Arestas que cortam carne fresca. Mutilam. Sem coberta, coberta de sensações as mais inverossímeis, dessas que vêm como o fresco da fresta de uma janela entreaberta e nos arrebata como um despertar. O pau duro do amanhecer. Alvorar. Carne. E mesmo o sangue, que não é seu oposto, esfria e arde como Mertiolate. O sopro que alivia o machucado. O beijo materno, o vai sarar. Dorme menino, dorme feito o guardador de rebanhos. O desassossego. Até que nasça qualquer dia, até que o próprio tempo pare para contemplá-lo. Como se ouvisse Chopin, ouvindo em verdade apenas a chuva. Outono, inverno. O chão. As gotas que amalgamam, mal amam, desamam e confundem amor e fúria, despencam de tão longe, tão longe estrada. Estio. Repicam no chão como palmada de Havaianas. Fulminam todo pensamento enquanto o sono se desfaz em prosa autônoma. Desarmonia. Vênus sem braço. Caneta sem mão. Sem carne. Sem homem. Mulher. O peito tão... aliás, frio: Transpulmin.

2006-09-17T11:51:00.000-04:00

Dr. Curtis McCabe: And you didn't immediately wanna sleep with her?
David: Well, you know, I'm a pleasure delayer.

2006-09-09T16:03:00.000-04:00

Um grande vazio. Imenso.
Menor do que qualquer mentira, o segundo cartão amarelo, a visão do inferno. Maior do que meus pensamentos ao lavar toda a louça. O encontro, não nos contemos. Os outros desistiram - inexistiam. Eu insistindo em me calar, sem ruído. Ela insinuando ahs e ohs, ihs e todas essas meias palavras não ditas, malditas porque sem sentido para nós, homens do século XXI, nós que sentimos o mal-estar de não sentir, que viemos a criar coisas sem estética, que afirmamos não nos importar quando um verme nos rói por dentro, persiste. Como insetos em volta da lâmpada e varizes e a fenda e o fosso da memória corporal, de inauditos ohs e ais que se não machucam, apenas por existir incomodam, tanto que eu prefiro me calar. E nem um gemido, uma meia palavra, um quarto.
A dor de cabeça. O dia. Sem tempo.
Meu Deus, a casa um caos. A cama. O café.
Depois de todos esses anos seu rosto parece uma areia movediça em minha memória. O escuro, o claro. Nu. A dor de cabeça não perdoa, martela cada momento, cada lembrança esquecida. O superego. A casa um caos, e Deus sabe o quanto eu não suporto a bagunça alheia.
- Deixa que eu mesmo lavo.
- (...)
- Um banho seria bom.
Anakronicas. Eu me lembro dela e o quanto eu gostaria de que fosse ela quem me abraçasse por trás, como um homem, mas mulher e toda aquela poesia que eu insisto em negar, e no fundo, se tivesse fundo, eu simplesmente me desconheço, mesmo nesse reconhecimento infinito que é escrever e lavar pratos. Essa falta em sintaxe.
Refaço a noite. E o vazio de não querer mais.

2006-09-02T21:08:00.000-04:00

Desde o princípio ela nunca recusou os meus braços, e ainda hoje - devo admitir essa recusa como meu maior medo. Desde o princípio e ainda hoje.

Dicen que la distancia es el olvido
pero yo no concibo esa razón
porque yo seguiré siendo el cautivo
de los caprichos de tu corazón.

Supiste esclarecer mis pensamientos,
me diste la verdad que yo soñé,
ahuyentaste de mí los sufrimientos
en la primera noche que te amé.

Hoy mi playa se viste de amargura
porque tu barca tiene que partir
a cruzar otros mares de locura
cuida que no naufrague tu vivir.


Cuando la luz del sol se esté apagando
y te sientas cansada de vagar,
piensa que yo por ti estaré esperando 
hasta que tú decidas regresar.
(la Barca)

Censurado

2006-08-28T12:13:00.000-04:00

    Vejo-me uma vez mais obrigado a censurar um post. Não que eu desacredite na liberdade com que as pessoas devem se expressar, não que eu seja um déspota total, mas em parte, e apenas em parte devo reconhecer o direito alheio em esconder-se, embora, ao que me consta, eu goze de plenos direitos em mostrá-lo. De fato, já subi a montanha algumas vezes, e sempre retorno com conclusões seguras sobre como devo agir, qual a melhor ação - sobre as relações sociais e o modo como me inserir nelas. Ora, assumo minha irresponsabilidade, meu humor negro, negro e solitário, porque duvido quem o ache mais engraçado do que eu mesmo. Reconheço também uma falta maior. Se o que o sr. jv. Stener disse for apenas uma zombaria, se ele apenas trocou comigo algumas farpas bem-humoradas, então eu assumo minha derrota.
    Para justificar minha censura, lembro aqui o conceito freudiano de Witz, derivado de Wissen, que corresponde ao ato humorístico do homem de espírito, e não a uma pilhéria qualquer – desde que se conceda ao espirituoso a capacidade de bem formar, de prolongar o sentido de uma frase, de retumbá-la por aspectos os mais variados até regressar de onde partiu, o próprio objeto de humor. Representa o bom-humor em seu sentido menos figurado, mais valorativo e moral; não se trata da qualidade ou aspecto de quem está bem-humorado, mas o modo mesmo de exprimir-se, sua intenção ‘quase’ totalmente consciente, sua artimanha, sua maneira astuciosa e engraçada – para quem percebe – de apreender ou gesticular-se no mundo. Portanto, e não estou tergiversando, e caso ele não me dê mais essa liberdade, digo apenas que eu não preciso de esmolas, pode ir, subir sua montanhinha de merda. E sinceramente, sinceramente, - digo sinceramente repetidas vezes para que esqueçam o quanto eu não sou sincero e acreditem que desta vez é diferente - sinceramente gostaria que o sr. jv. Stener retornasse não apenas com conclusões a respeito das questões que lhe interessa pensar, mas que ele as colocasse em prática, que quando ele falasse de pós-modernidade com tanto entusiasmo, isso não fosse apenas da boca pra fora, que quando ele se dissesse um precaucionista, cresse realmente em algo ou descresse radicalmente, que ao menos entendesse que uma postura irresponsável, inconsistente e radicalmente incoerente, incoerência esta presente em suas melhores frases e atitudes, que sobretudo ele pense nas consequências dessas conclusões.
    Talvez os meus amigos entendidos, os que discutem se o que eu faço é meramente um nonsense ou se tem algo freudianamente não  resolvido, como um amor não consumado, uma recusa na infancia, etc. Deixo para os estudiosos discutirem isso numa mesa de bar, sem a minha presença é óbvio, pois sabem que eu vou às gargalhadas quando presencio tais acontecimentos.
    Vou até o fim, e agora que estou quase lá, agora que estava preparado para o triunfo final, embainho a espada novamente e me recuso a desferir o golpe de misericórdia. Falo sério. Seríssimo. E adeus.

2006-08-27T21:01:00.000-04:00

Mas a Filosofia hoje me auxilia a viver
indiferente assim...

dizendo o que condiz,
vou fingindo que sou surdo
pra ninguém falar de mim

2006-08-24T21:14:00.000-04:00

Não mudo. O que muda é o rumo, o caminho sob meus pés, o granito, o chão batido, os pedregulhos, o asfalto que sufoca a terra. Não mudo. Definitivamente. Duro como o chão batido, o asfalto que sufoca a terra, o caminho sob meus pés. O rumo que mude, que curve, se curve à minha retidão. 1 centímetro, não mudo.

2006-08-18T12:49:00.000-04:00

Pegadinha do João Kleber:

Pegadinha do João Cléber...

2006-08-16T09:14:00.000-04:00

Margot l'enragée
Antwerpen 1563 (115 cm X 161,3 cm)

Olhem, olhem de perto: a louca Margot de Breugel. Margot é simples, o nariz avantaja-se na cara murcha, pálida e sem siso. Traz na mão a pilhagem, o caos. Os cães e os outros animais se detém uns aos outros enquanto Margot, a louca Margot, foge do olhar alheio. Olhem, safada, pilantra, gatuna, escorregando para lá e cá, levando pertences que não lhe pertencem. Corre. Atrás de Margot, um imenso olho, à frente (você entre parênteses). A bandeira nazista e onde estam o Whally, o busto de Voltaire, os alienigenas do século XVI e a cidade de Montmartre, a piranha assassina, a guerra e o surrealismo? Margot não pensa, porque pensar não é atributo de gente louca. Gente louca deveria entrar numa embarcação e záz pro marzão, mundo azul, porque de lá as estrelas são mais próximas. Margot muda de personalidade a cada segundo, tanto, tanto que a qualquer momento pode tornar-se ela mesma novamente. Margot mulher bicombustível: ama o homem, não desama a mulher, chega dele por hora. A loucura e a fome levam Margot ao cume. A saída é à esquerda.

2006-08-10T12:58:00.000-04:00

Deixo tudo assim, não me acanho em ver

vaidade em mim. Eu digo o que condiz.

Eu gosto é do estrago.

Lista, porque as listas são inúteis assim como as cartas de amor são ridículas

2006-08-04T13:46:00.000-04:00

Tocar cuíca numa roda de samba. Matar uma pessoa ao menos. Transar com minha psicanalista durante os quarenta e cinco minutos da consulta. Gozar fora, aos 46. Ter sido escolhido o novo Papa. Quando criança eu queria ser a Xuxa. Hoje não me interessa ser a Xuxa porque, como a Brigitte Bardot, ela envelheceu antes do meu tempo. Queria voltar no tempo e garantir a mim mesmo que me manteria vivo pelo menos até os 22. Queria ser uma bomba, não uma metamorfose ambulante. Um personagem de Kafka. Invisível ou que ao menos me enxergassem por dentro (as víceras, o que se forma no intestino grosso, o rosa do coração, etc.). Vegetariano. Certa vez quis ser o rei daquele planeta de uma pessoa só. Seria a letra C contra a minha vontade, porque prefiro a G. O peso ou as duas medidas, o amarelo. O pescoço, a corda, o ócio, a insônia. Queria ser o dia para dormir a noite. Fumar. Ser um desses românticos. Queria ser russo - que fosse então uma parábola de Kandinsky. Queria ter bigode. Mijar sentada. Queria porque queria. Queria um milhão de coisas mas os quereres são infinitos até para alguém como eu, que deseja um milhão de coisas. Queria ser eu mesmo, como último desejo. Até que. Voilà. E ficaria a querer.

do grego ειρωνεία

2006-07-23T18:00:00.000-04:00

[[cs:Ironie]]
[[da:Ironi]]
[[de:Ironie]]
[[en:Irony]]
[[eo:Ironio]]
[[es:Ironía]]
[[fi:Ironia]]
[[fr:Ironie]]
[[gl:Ironía]]
[[he:אירוניה]]
[[hr:Ironija]]
[[hu:Irónia]]
[[it:Ironia]]
[[ka:ირონია]]
[[lt:Ironija]]
[[lv:Ironija]]
[[nl:Ironie]]
[[no:Ironi]]
[[pl:Ironia]]
[[ru:Ирония]]
[[sv:Ironi]]
[[uk:Іронія]]

9

2006-07-19T20:40:00.000-04:00

Mesmo caída. Mesmo arrancada à bicicleta. Os pequenos sinos ainda soavam. Dobravam de acordo com o vento. Treze anos. Aros 12 de plástico branco. Rodinhas para auxiliar o equilíbrio. Guidom cromado em tons de rosa que se esvaem pelo quadro abaixo, imponentes e meticulosos. O mais importante, uma gaiolinha na frente. Carregava sua boneca, causa mortis, foi o que se concluiu após ampla investigação.

O crime horrorizou a cidade. Tanto o SUPER quanto o AQUI deram manchete:

MENINA DE 13 ANOS BRUTALMENTE ASSASSINADA

Belo Horizonte, 20 de julho, a barbárie se instaura. Nem mesmo nossas crianças e suas bochechas róseas, os velhos e suas dentaduras malacafentas, os intelectuais e suas mesinhas de escritório, os autônomos e suas bujigangas, os viados e o que é seu por direito. Exceto os mortos, todos, qualquer um, mesmo os filhos de Deus, do Diabo, mesmo Deus e o Diabo numa mesma canoa, ninguém, todos vivemos em meio à barbárie.

O pai [foto à esquerda] chora suas últimas lágrimas verdadeiras. Uma multidão deslocou-se ontem a tarde ao cemitério para demonstrar sua solidariedade.

“Estamos Vivos”

Era o que exibiam as faixas de protesto no centro da capital mineira. Menina de treze anos encontrada morta ao lado de sua boneca. Covardia. O inquérito policial, ainda em processo, sugere assassinato brutal. O assassino ainda não foi encontrado. A cidade está em alerta. Quem será a próxima vítima? (pág. 16)

Inconformado com a tragédia o pai trocava sua própria vida, todo seu dinheiro e o que mais fosse necessário, inclusive seu amor, inclusive sua honra, pela oportunidade de vingar-se. De nada adiantava, porque o crime, que mais parecia um acidente qualquer, carecia de explicação racional, legitima, de provas cabais, de testemunhas. Enfim, carecia-lhe uma causa, e crime sem causa é um crime nu.

Apenas a boneca, que a despeito de ter presenciado o crime, planejado e executado, não se pronunciou sobre o caso. Insensível aos apelos do pai, ao choro incontido e histérico. Permaneceu em silêncio até o último momento, quando tiveram a brilhante idéia de enterrá-la junto à filha, afinal amavam-se. O pai enterrar-se-ia também, lado a lado, vivo que estivesse, foda-se, se não fosse o despropósito da proposta. Ele ficaria aqui, entre nós, ao encalço do criminoso.

Quem acreditaria na hipótese de suicídio? Nem você. Nem eles. Se eu não fosse imparcial, tampouco acreditaria. E seria impossível, uma vez que a vítima se arrastara ainda por alguns metros, em direção à boneca, antes de desfalecer. O corpo se enrijecera de tal forma que a ponta do indicador apontava para a boneca. Boneca sem nome. Vamos chamá-la A.

A menina apontava para a boneca quando morreu. O braço enrigecera. Ainda coube num caixão de adulto, já que o pai não autorizou os legistas a quebrarem alguns ossos, procedimento usual nesses casos.

Ciúme, embora nada se possa dizer de inteligível, claro e significativo quanto a uma explicação. A. tinha ciúme. Crime passional. Ciúme por não ter mãe, nome de mãe. A. era sempre filha, filha, filha. Não tinha mãe, porém, porque a menina não dividia a sua por nada nesse mundo. Filha da puta egoísta.

A. sequer tinha um nome, a menina sequer lembrava-se que no mundo de hoje é preciso ter um nome. Mais que roupas, mais que engatinhar, mais que mentir. Antes de tudo. Quem aí não tem um nome? Que coisa ou tipo de coisa não tem um nome? Tudo tem nome, inclusive tudo. E quem não concorda, que ouse dar um exemplo.

Quando queria brincar, a menina apontava seu dedo, como quem chama, como quem manda, como mãe. Mas a menina não era a mãe da boneca - isso seria absurdo. A menina era filha e apontava o indicador para a boneca como quem insulta, como quem xinga, como quem quer mal.

Tudo ciúme. Mesmo caída.

2006-07-19T19:12:00.000-04:00

- Um pouco de ar, por favor.
- Qual?
- ... não sei. O que tem?
- Acabamos de receber uma safra boa, ano 65, direto de Londres.
- ... ... ...

2006-07-17T13:08:00.001-04:00

Come on you target for faraway laughter,
come on you stranger, you legend, you martyr, and shine!

8

2006-07-14T18:58:00.000-04:00

Verborragia.

A vida da máquina por um fio. A vida da moça por um tubo.

E os DELÍRIOS.

Delírios numa cama bem-posta, como um sonho sempre insensível e nunca abscôndido, toda a cama em sua arrumação costumeira, as enfermeiras sem trabalho em qualquer aí, ABSOLUTAMENTE.

A vida. Ávida.

Isso de delírios e verbos, de ideais e novas vidas, por conta a perpetuação humana, o concebimento de novos seres através da seleção natural. Mais que isso a própria natureza. Essência.

Não da maneira de Werther, de Hamlet, de Pátroclo. Ou mesmo como Severinos e Riobaldos, ela, Maria, de modos somente dela só. Ninguém por si, a solidão apenas, o solipcismo extremo.

A vida da máquina novamente por um fio. A vida da moça nem por um tubo.

2006-07-09T17:16:00.000-04:00

Tem coisas que nem uma grande imaginação: O castigo veio a reboque.

O cão andaluz (imagem precauccionista)

2006-07-06T10:56:00.000-04:00

Imaginem agora um cão. Um cão amarrado num carro. A corda que os une não é maior que o campo de visão do animal nem tão pequena que qualquer freada o faça esborrachar o focinho no pára-choque traseiro do veículo. Se o carro acelerar, o cão deve acompanhá-lo para que não se enforque. O sábio estóico acrescentaria ainda que não importa a ação do animal, ele sempre acompanhará o carro, mesmo morto, mesmo estrangulado. A liberdade consistiria em agir deliberadamente e de acordo com a natureza. Há ordem. Há virtude em seguir a ordem. Mas deve haver uma e somente uma linguagem capaz de descrever o mundo. O carro não pode voar, deve ter quatro rodas, um motor. A corda não pode arrebentar. Há sobretudo determinismo.

Imaginem agora um outro cão. Um outro cão atado ao carro da mesma maneira. Vamos chamá-lo cão precaucionista. Vira-lata. O menor esforço para o vira-lata é a recompensa. Debater-se, esperniar, agitar-se ou resistir de nada adianta. Pelo contrário. Como o cão estóico, ou ele se deixa levar ou anda conforme a velocidade do carro. Contudo, nosso cão vira-lata quer ser livre. Liberdade para ele não é determinada, não é tédio. Seguir o mesmo carro, as mesmas leis, deliberar um mesmo raciocínio, correr de um mesmo modo, tudo isso soa entediante para o vira-lata. Ele quer esbaldar-se na chuva, revirar latas de lixo, correr à toa, dormir quando seus músculos cansarem.

Imaginem que esse cão tem a imaginação de um precaucionista. Qual é a reação do nosso cachorro? Primeiramente ele roerá a corda até libertar-se. Mas que sem graça seria se ele não enganasse seu destino, seu determinismo, seu tédio! Que graça teria essa solução? Após roer a corda, nosso herói continua seguindo o carro, livre, gracioso, até sorriria se a cães fosse dado o dom do sorrir. Por dentro, apenas contentamento. Há maior diversão para um vira-lata do que correr atrás da roda de um carro? O precaucionista, ao contrário do dogmático estóico, é adepto do relativismo conceitual.

Imaginem-se este cão. Vocês podem até imaginar o mesmo carro. Ou outro maior, mais bonito. Podem escolher. Quando se cançam de um, correm para o outro. Podem deitar, coçar as pulgas e dormir. Acredita na possibilidade tanto de se descrever um estado de coisas de várias modos, utilizando diversas linguagens, como de se descrever várias situações de um único modo, com uma única linguagem. Além disso, ele sabe que pode simplesmente criar uma linguagem para um único estado de coisas, fixar um ao outro, como um cão num carro, como uma vida num destino qualquer. Pode também romper a corda a qualquer momento. A qualquer momento, pode se calar. Ou latir quando necessário.

Ainda sobre o Precaucionismo

2006-07-02T17:50:00.000-04:00

Diferente do estóico, cujo ideal do sábio é a ataraxia, a imperturbabilidade, a moderação e o equilíbrio dos prazeres de corpo e alma, a tranquilidade serena, ao contrário do estóico, o Precaucionista não tem de ser impassível à dor e aos infortúneos, não tem essa obrigação moral. Ele substitui o dever pelo poder, a obrigação pela possibilidade. Jogar com as possibilidade: eis o primeiro passo do Precaucionista. Brincar, esbaldar-se até o cansaço, até que seus pensamentos o sosseguem. A “vantagem” do Precaucionista não se diferencia muito da historieta infantil contada no meio do jogo para benefício próprio e/ou prejuízo de seu adversário. O lucro é como o riso disfarçado que um blefe pode trazer.

Para além de “situações-limite” de cunho ético, o cálculo precaucionista é também lógico. Vamos chamá-lo de “lógico-pragmático”. Acredito que o homem cordial de Sérgio Buarque é o antimodelo para o Precaucionista[1]. O inconsciente certamente é uma entidade dispensável na meta-teoria precaucionista, apesar de ser de extremo valor na composição de um cálculo qualquer que exija uma ‘causa’ obscura e enigmática.

Vamos aos exemplos, porque apenas de teoria não se enche um post. “Como se precaver diante de um jogo de quartas de final?” ou mais especificamente: “Como agir em relação à derrota contra a França?” O Sr. Stener se esquece que o “coelho retirado da cartola” pode ser, dependendo do estado do Precaucionista, de sua situação no jogo, o próprio sofrimento. Isto o distancia novamente do estóico, porque a masoquismo é uma escolha, uma possibilidade, não um dever. Entre as possibilidades do Precaucionista está a vivência crua dos fatos, por mais arriscada que ela pareça, e esse risco conta como uma “variável de ganho”, ou seja, quanto mais arriscada a aposta, maiores são os benefícios. Se eu dissesse que a solução precaucionista sempre é se abster à vida, dar um “jeitinho cordial”, então minha tese seria no mínimo incoerente. Se eu dissesse o contrário, que sempre é viver o sofrimento, deixar-se levar como um boi seguindo a boiada, então minha tese seria no mínimo trivial. O Precaucionista não sofre quando o risco de não viver é menor que as possibilidades de ganho. E alguém poderia me perguntar: “que diabos você ganha em sofrer a derrota?” e “que diabos você ganha em não viver?” A segunda pergunta não tem resposta, ou melhor, é uma pergunta mal-formulada. Por mais ágil, esperto e Precaucionista, eu não posso deixar de viver. O que posso fazer é agir numa situação-limite (e não o tempo todo) da melhor maneira.

Ninguém é precaucionista o tempo todo, assim como a felicidade de uma criança não está em ganhar o tempo todo. Isso seria tédio e não alegria. Como brasileiro, acostumei-me às vitórias, assisti três finais consecutivas, quantas conquistas, quantos brindes, quantos bolões, quantos sorrisos e quantas folgas no trabalho!!! Ganhar novamente, na minha mais que sincera opinião, seria tedioso. Seria, sobretudo, uma alegria estóica, chata. Além disso, posso dizer que em termos históricos chegou a hora de retribuir à Terrinha Lusitana todo cuidado e atenção que dispensaram conosco. Não seríamos precaucionistas sem os portugueses. Não seríamos brasileiros sem os portugueses. Meu coração a partir de hoje é lusitano. Com isso eu respondo também a primeira pergunta. Com isso essa terra cumpre seu ideal. Haja coração, haja coração...

[1] Bom, seria interessante enveredar-me por este caminho e mostrar essa diferença, mas perderia meu foco facilmente. Prometo pensar a respeito. Se alguém quiser pensar por mim, desde já agradeço.

Sem tu, vai tu mesmo.

2006-07-01T12:34:00.000-04:00

Ai, esta terra ainda vai cumprir seu ideal

Ainda vai tornar-se um imenso Portugal...

7

2006-06-29T18:08:00.000-04:00

Cândida era Absoluta, mas nunca não era Cândida. Capitu era Capitu. Olhos de ressaca. Cândida e absoluta. Acorda com o sol que amanhece. O ônibus em lotação máxima (42 sentados e 35 de pé). As janelas são concorridíssimas. Os homens sentados não são gentis, não se dispõem a carregar a bolsa das mulheres de pé. As mulheres desconfiam de cada homem que se dispõe a carregar sua bolsa. Dissimulam. Ambi- -Dui. Sobe um, dois degraus. Os olhos grudam como cola Cascolar. Desgrudam. Boca seca, não cospe. O esforço da respiração, a redenção, o aroma ressentido de éter. Cheiro azedo de velho. Os bancos na parte dianteira do ônibus se reservam a idosos, idosos, idosos, gestantes e deficientes. Como há gente no mundo que não morre? Zaggalo, o velho lobo, Villy Gonzer, o mais completo, Mikhail Gorbachev, o ex-comuna, Sandra Abdo* Boris Casoy, e, isto é uma vergonha, até o Niemayer, Silvio Santos, Ferreira Gullar e os acadêmicos imortais. Sancho Pança aconselhava estar vivo para se morrer. A morte contradiz. O cheiro de éter contradiz. As pálpebras soltas se grudam como quem não quer. Desquer. Quereres são coisa de quem passa a roleta. Há tantos velhos e velhos e velhos que Cândida não pode. Se segura onde dá. Dá-se ao que vier, como quem se dá ao carrasco. Há uma grávida. Carrega algo que lhe sobra. Dois. Um inválido no canto, algo lhe falta. Meio. Os outros esquecem-se de ser velhos e continuam velhos. Zero. Não sabem se são ou não.

Há vida em olhos de ressaca. Depois, o tempo pára.

Sonhava o mesmo quando criança. Sempre. E se abrisse os olhos as mesmas imagens se projetariam no teto com um filme de Bergman. Quis esquecê-lo. Nunca. Ficou-lhe o segredo. Dizem que o segredo é o legado do homem à humanidade. Cândida não teve filhos.

Sonhava. Havia uma moça e um gênio da lâmpada. Três pedidos. Ela quis fosse linda. Voalá! E nada mais era belo, nem bonecas nem plantas nem cadáveres nem o céu. Sob ao menos um ponto de vista, todas as outras pessoas enfeiaram. Restou ela, bela. Não satisfeita, quis fosse amor. Amar, verbo pronominal. Indecisa, ninguém não a pode amar. Quis mais 3 desejos. Ambiciosa, quis riqueza. Imediatamente. Detia direitos do céu à terra, e sobre o que há acima e abaixo. Quis fosse imortal. Ordenou, ao passo que o deus, num piscar de olhos, exterminou a pessoa. Uma a uma. Como se o acaso fosse questão definida, deixando-a só, consigo e mais ninguém. Matou-se a si mesmo, sem cometer suicídio. Não pode. Ela lhe ordena, troca todos seus desejos por uma morte digna, de bala. Ele não pode. Tem lá seus motivos. Quando um suicida não alcança sua ambição maior, quando de alguma forma seus planos correm esgoto abaixo, ele não se sente como se tivesse ganho outra oportunidade, salvo. Deseja afogar-se no mesmo esgoto de seus planos. Antes, imagina um tiro esfacelando o coração, sente uma culpa adjetiva e quase sem objeto, como se algum vício anônimo lhe tomasse o corpo. Então ele prefere chorar um choro esquisito, de outro.

Acorda. São olhos e escuridão. Como se nunca tivesse sonhado, abri-los é fechá-los. Escuridão.

O gosto acre de lágrima. O gosto acre de éter. O gosto acre de alcool.

Após alguns momentos um homem alcoolizado, inchado e barrigudo escancara a porta, tira o cinto, baixa as calças e paga adiantado com notas velhas e amafalhadas de R$ 5,00 (cinco reais).

Embebeda-se para dormir. Acorda pontualmente em sua cama suja, límpida e Cândida, absoluta.

Com os olhos de sempre. De nunca.

6

2006-06-15T16:17:00.000-04:00

Astrogilda é moça de um recato. Senta-se, e sua mini-saia mostra mais do que devia. Pernas não se abrem. Se fecham. Insinuam. Pernas pra que te quero, pernas. Astrogilda tem pernas de anjo. Brinca com seus amiguinhos a brincadeira do como se. Como se como se pudesse ser brincado. Cruza as pernas como se fosse a Sharon Stone de Instinto Selvagem.

José ronca toda noite. Pausas de cinco a sete minutos. Vai num crescendo, até que pára. E recomeça. Vira-se. Revira-se. De barriga para cima seu ronco parece uma britadeira. De bruços, asfixia.

Insônia não deixa E. Apreciaria um abraço sincero. E é do tipo existencialista. Acredita em mais coisas entre o céu e a terra. Existencialista e ainda assim não pensa em suicídio como coisa séria. Pensa em matar o filho da puta de seu vizinho de baixo, que não a deixa dormir.

Hilda tem a maldade da Chiquinha e a crueza de Dona Florinda, a preguiça do Seu Madruga, a mesquinhez do Seu Barriga e o medo incontido do Chapolin Colorado. Pronuncia tantas e quais palavras inusitadas e impertinentes como o Chaves. Guarda segredos tão secretos quanto a Bruxa do 71. Não tem nada do Kiko.

Desculpas são o que melhor inventa Mar. Advogado. Ama sua boneca inflável.

Eu.

Duda é eslava. Parece um macho de frígida. Olhos verdes de se perder. Conhece Erza Pound, Böll, Grass e Faulkner.

Carolina tem qualquer coisa que. Chora.

Carlos amava Dora. Agora ama tereza, que não ama ninguém (exceto a si mesma). Poucos centímetros são quilômetros. Ela, vasta, diz incongruências sobre o amor em seu blog. Não sabe da missa o terço. Visita a igreja vestindo negro. Simula luto, medo. Esquisita. Feia, e ainda sim Carlos a ama.

Esquisofrênico como Bacamarte só havia um, Simão, que se vexava ao olhar alheio, estremecido nas pontas dos pés arranca seus os cabelos, até que Bacamarte. Olhar fixo. Ostensivo. Mínimo, que não o enxergassem. Vai até o ponto final.

Quando pequeno, João era Joãozinho. Em Minas, Joãozin, Jão, Jô, J, João. Metafísico, como se nome fosse coisa do mundo, J se encolhe ao invés de crescer. Tropeça em qualquer grão de areia. Seu sonho é construir um castelo de areia ou cavar um buraco que lhe coubesse o corpo. Pediria encarecidamente que jogassem areia por cima. Prenderia a respiração por alguns minutos. Cuspiria a areia como quem assopra fumaça. Um dia alguém ainda lhe consuma o desejo.

5

2006-06-10T14:42:00.000-04:00

A Casa. A casa era apenas abrigo. Contra intepéries. Vento, frio, chuva. Exceto calor. Deitado media 2 por 1,5 (dois demim em comprimento por um e meio demim em largura). Uma porta, janelinha lateral gradeada para evitar o ladrão. Quase não era casa, mas mantinha firmes 4 (quatro) paredes e o desconforto único.

Dentro. Nada era engraçado. Havia chão. Não havia quem o pisasse, porque parecia não haver chão. Parecia movediça ou amaldiçoada. Casa de bruxa, macumba, casa vermelha, da luzluzida, da mãe Joana.

Isso pouco importa porque mesmo não sendo uma casa havia chão. E chão é algo que só pisando.

Era casa abandonada e ninguém a percebia. Desdobrava-me e ninguém. Um e meio demim, dois... fiz das tripas o coração e a casa continuou abandonada. Completamente.

4

2006-05-25T15:13:00.000-04:00

Antuérpia é boneca faladeira. Finge-se de surda quando lhe convém. Cabeça movediça, corpo movediço, pernas e braços rijos. Simula bebê. Olhos de vidro ou peixe morto.

Antuérpia vivia entre os seus. Agora vive entre os seus. O tempo não importa para Antuérpia. Observa os arredores, as malhas, os brinquedos, as bolas coloridas de natal, as luzinhas, o par de meias envelhecido, as pulgas e os vermes, as baratas, o buraco dentro do armário e uma lista ∞ (infinita) de objetos inanimados.

Dia de sábado tiram-na do guarda-roupa. Antuérpia gosta. Finge desgosto nos primeiros instantes. Pirraça. Quase sorri a seguir, mas se detém com receio de tomarem-na por (...).

Antuérpia é como anjo porque bebês são como anjos. Nenhum pecado, nenhuma malícia. Nenhum recato. Trocam-na o xixi e o cocô de tempos em tempos. Nua na frente de todos. Antuérpia tem um buraquinho entre as pernas e não se envergonha disso. Nenhum pudor, nenhum assassinato na consciência, nenhum ato inconsciente, nem calor nem arrepios. O coração não lhe conjuga amor e sexo. Lateja o corpo no verão.

Pura e fria. Antuérpia derrete-se no inverno quando cismam vestir-lhe lã. Cabelos maltrapilhos os que lhe restam. Duros e ressecados. Enroscam-se como jibóia. Não há shampoo que resolva. Banho a anos. Ficou proibido depois que se afogou através do orifício nasal. De costas Antuérpia bóia, de frente se afogaria.

Nunca adoeceu. Antuérpia vive e só padece pelo que vale a pena. Suja, nunca pensaria em algo sórdido. Puríssima de alma e corpo.

Vive entre objetos inanimados, insetos. Em meio ao empoeirado, ao que dói as vistas. Vive entre baratas e substantivos concretos. Às vezes esquecem-na, porque há muitos sábados e nem todo sábado sói ser sábado. Antuérpia não se importa com o tempo. É sempre a primeira vez quando lhe tiram, sempre a última quando lhe guardam.

Antuérpia não tem sangue de barata e talvez seja seca, oca. Ninguém nunca lhe abriu o corpo mas parece não haver coração pulsando. Pouco importa. Ama instintivamente como o nascido a mãe, como o carrapato o sangue. Faz beiço quando lhe apertam o baço, chora se lhe tiram da boca o bico. Chora tanto que não lhe resta forças para esperniar. Em verdade quer peito. Peito e colo de mãe.

3

2006-05-20T14:00:00.000-04:00

Pediu-me para tirar o sorriso de seu caminho. Eu lhe pedi que tirasse os olhos de meus pés. Nós nos desobedecíamos, nos atracávamos um ao outro, nos misturávamos como cachorros. Pedi-lhe que me pagasse um café.

Onde dói?

Aqui?

Levante o dedo se doer. Seu indicador batia na mesa aos compassos de uma canção. Não me advinharia o desejo.

Me esconde um segredo?

Onde?

Poderia aplaudir seu rosto de bem-me-quer-mal-me-quer, poderia sapecar a mão nessa fuça branca, pálida, de quem já morreu. E depois me vestiria de luto, meus óculos Matrix para minhas lágrimas esconder, e tropeçaria em minha volta fúnebre pelo quarteirão.

Eu preciso beber alguma coisa rapidamente.

Me paga uma salinas.

Outra.

Calava-se por alguns minutos. Ouvia. Tinha que folgar. Quanto mais eu falava, menos ouvia. A noite e o raio de sol. Para minha surpresa (ponto de exclamação seguido de vírgula) apenas o silêncio.

2

2006-05-14T19:03:00.000-04:00

A insônia obrigava-o a leitura de Kafka. Deitava-se, deixava o livro sobre seu joelho, doravante de pé, tal um colosso que cedo madruga. As cotovias dormiam ou não havia cotovias. Não haveria cotovias por ali, mas em algum lugar elas dormiam. Esperam o inverno e migram para o sul. Insône o leitor nada mais esperava. Lia em linhas turvas suas entrelinhas, julgava-se incapaz de prosseguir a leitura. Pensava o despensado, esquecia que seus olhos persistiam no livro e o liam por si próprios.

Alguém bate na porta. O celular apita o despertador. Sua cabeça gira como se uma ressaca esplendorosa lhe acometesse. Chamam-no, gritam-no de lá. Ele esquecera como se pronuncia palavra ou ficara com tanto medo de não conseguir que simplesmente a evitou.

“Is there anybody in there?... Ope… th… fuc… doo...!”

Alguém bate na porta. Não são apenas murros, as palavras parecem bater e se esquivar por debaixo, tornando o som quase imperceptível, quase impronunciável, quase irreconhecível. Talvez sequer fosse voz humana ou de cotovia.

Era manhã. O celular apita a soneca do despertador. 7:15 (sete horas e quinze minutos). Não conseguiria sair da cama sozinho. Teve várias idéias entrelaçadas, entre as quais cessar totalmente a respiração e respirar tanto ar quanto lhe fosse possível. Não optou por nada. Decidiu deixar-se. Fechou novamente os olhos e quis crer que tudo não passara de um sonho. Ainda havia algo do lado de fora. Certamente não era cotovia.

7:30 (sete horas e trinta minutos ou sete e meia). A porta persiste. O celular apita o despertador. A preguiça transforma-se em curiosidade. Não há chave. Não há nada que aplaque sua curiosidade. A curiosidade transforma-se em ansiedade, a ansiedade logo se torna angústia, e a angústia acabaria por lhe matar.

Percebera só, e como se tivessem passado dias, meses, anos ou um tempo indeterminado trancafiado naquele quarto quase vazio ou inóspito, sentia-se uma cotovia que nunca viera a existir, porque ninguém nunca a viu, porque naquele espaço miúdo e ofegante nenhuma cotovia sobreviveria. Talvez fosse mesmo uma cotovia, mas isso só em possibilidade, uma vez que não havia espelho que lhe revelasse sua forma. Esquecera de si. O celular desligou-se sem bateria e a porta não era mais porta do que parede.

1

2006-05-09T16:04:00.000-04:00

Daqui uma hora os médicos ainda tentariam (em vão) ressucitar José, o pai. Seu terceiro derrame ocorrera na Páscoa. O desfibrilador o salvaria. José quase não tem cabelos. Corcunda, a neta diz 'carcunda'. Nem mesmo saem pêlos de seu nariz. É velho direito. Canhoto. Não fuma ou bebe. Preferia fumar quando bebia, mas nunca fumava.

Hoje. Não tem tempo ou não gosta de pensar em futuro. "A indiferença ainda mata o pai" - diz a filha mais nova, e também a mais idiota. José nunca lhe disse, e talvez por isso fosse um bom pai, nunca lhe contou que a considerava a mais estúpida das quatro. Tinha um certo nojo, mas nunca a repelira voluntariamente. Talvez porque se sentisse culpado, fingia as maiores caricias, dedicava-lhe os afagos mais constantes, os louvores. Era domingo. Fazia escuro. Os netos, tinha já um bisneto que levava seu nome, noras, genros, agregados, tios, o truco: reunião de família. Todos em volta de Seu José. Todos os fins de semana ele compra um caça-palavras com cruzadinha (nível Cobrão).

"Estado que se caracteriza por turgência vascular e excesso de sangue (med)".

- Tesão?... não, sete letras, hmmm... pletora! "Conectar em, alocar" - seis letras, horizontal, termina em R. Ar, er ou ir - José pensa alto.

"O quê?" espanta-se a filha. "Ar, ar".

Ele começa a escrever P, em seguida arma o L. Ela deixa pra lá. O velho tá ficando gagá. Essa menina me enche! Maldita aquela trepada, devia tê-la gozado fora. Escreve "PLUG", e seu rosto esbranquece, pálido, o braço formiga, a mão adormece. Solta a caneta e o último fôlego. O ar cada vez mais ralo, custa a respirar. Tenta gritar o socorro ou o último palavrão. Nas semanas seguintes o homem da banca terá um prejuízo de R$ 1,85 (hum real e oitenta e cinco centavos).

ananananananananananananana

2006-05-05T13:24:00.000-04:00

fiquei pensando e tentando lembrar. depois de ler outra vez, e não tinha o que escrever. Não escrevi naquele momento. Fiquei pensando, e pensamento não tem ordem, vai e vem. A minha hipótese é que esse caos do pensamento ocorre por não respeitar níveis, como os da linguagem comum. Por exemplo, geralmente ninguém pensa que está pensando ou em quê está pensando. Simplesmente pensa. Já o falar, o ato de falar pressupõe alguém que ouça, e essa relação pode ser entendida em níveis de linguagem. Sem filosofismos, porque filosofia se discute mesmo é em mesa de bar, mas a dor e os blogs participam de outra espécie de coisas. Blogs e dores são imediatos, embora apontem para direções inversas. Dor se sente na pele (mesmo as psicológicas), advém de encontros (no sentido de "encontrão", esbarrão, choque). Blogs geram desencontros (no sentido de Vinicius de Morais). E o que rege esse mundo de encontros e desencontros, de blogs e dores, é o acaso. Falando nisso, lembrei o que gostaria de lembrar, como se fosse uma intuição que se escondia acabo de me lembrar. É uma passagem que li há muito tempo, do João (o Rosa)... abri o livro e aqui está (já me calo):

"Estremeço. Como não ter Deus?! Com Deus existindo, tudo dá esperança: sempre um milagre é possível, o mundo se resolve. Mas, se não tem Deus, há-de a gente perdidos no vaivem, e a vida é burra. É o aberto perigo das grandes e pequenas horas, não se podendo facilitar – é todos contra os acasos. Tendo Deus, é menos grave se descuidar um pouquinho, pois no fim dá certo. Mas, se não tem Deus, então, a gente não tem licença de coisa nenhuma! Porque existe dor. E a
vida do homem está presa encantoada – erra rumo, dá em aleijões como esses, dos meninos sem pernas e braços. Dor não dói até em criancinhas e bichos, e nos doidos – não dói sem precisar de se ter razão nem conhecimento? E as pessoas não nascem sempre? Ah, medo tenho não é de ver morte, mas de ver nascimento. Medo mistério. O senhor não vê? O que não é Deus, é estado do demônio. Deus existe mesmo quando não há. Mas o demônio não precisa de existir para haver – a gente sabendo que ele não existe, aí é que ele toma conta de tudo. O inferno é um sem-fim que nem não se pode ver. Mas a gente quer Céu é porque quer um fim: mas um fim com depois dele a gente tudo vendo. Se eu estou falando às flautas, o senhor me corte. Meu modo é este. Nasci para não ter homem igual em meus gostos. O que eu invejo é sua instrução do senhor..."

2006-05-01T15:24:00.000-04:00

O anonimato. Sim, não existe diário que não seja anônimo. Diários não cosmopolitam. Blog não é como diário. Apesar disso, não custa dizer uma palavra ou outra sobre mim.

Planos: Bom, estou preparando uma série de seis ou sete contos (curtos). Nada de mais.

Faculdade: A faculdade me fez dividir vida em semestres. Em seguida a vida me fez dividir a faculdade entre os que eu odeio e os que eu convivo. Infelizmente a convivência não dura mais do que um semestre.

Cinema: Não sei ao certo o que me dá. Nunca fiz análise. Um vazio hollywoodiano, desses de mocinho e mocinha, de perda e ganho. Meu caso é mais angústia do que luto. Mais menos do que mais, porque tudo isso não parece verdade.

Samba: Fosse eu o samba, seria o estridente da cuíca, e às vezes um gole de cerveja. Estaria atento a cada virada.

Paradoxo: porque o grande paradoxo da vida é estar morrendo já quando se nasce. O grande paradoxo da fé é que os cegos são os mais dogmáticos.

Ontem no banho: eram tão bonitas as palavras que mal fechei a água, mal sequei-me o corpo. Umedecia o papel com tantas palavras, e tão bonitas, que mal tive tempo de me vestir.

Respeito o ditado: "Quanto menos se fala..."

2006-04-28T17:04:00.000-04:00

Existe uma piada em que três filósofos pensam a respeito do jumento, um alemão, um francês e um britânico. Na minha estória tem também um brasileiro.
O inglês, empirista desde criancinha, começou por observar atentamente o espécime. Comparava-o a cavalos, éguas e pôneis. Tratava-se de animal ungulado e de pêlo duro, cuja coloração variava do castanho-fulvo ao cinza-cinza. Animal facilmente domesticável, forte porém tosco, bruto e de grande potência sexual. Resultava de cruzamento de cavalo com jumenta ou égua com jumento, o que o torna estéril, híbrido. Animal mamífero, perissodáctilo, etc. Por fim, o inglês deu uma volta em cima do bicho. Não gostou muito, logo desceu.
O francês, sujeito calmo e vigoroso, poético e polido, coçou a barbicha e escreveu um ensaio sobre o caráter do burro. Retomou a Ilíada, argumentando a impossibilidade da guerra de Tróia - e a consequente vitória helênica - prescindindo desses animais. Ora, são animais de carga, fortes, carregavam as armas dos heróis, os próprios heróis por vezes, como o caso de Xanto e Balios, cavalos de Aquiles. Descobriu que a linhagem dos burros provinha de Veiga, cidade lusitana famosa por seus "puros-sangues". Criticou vigorosamente a noção preconceituosa que relacionava burros e pessoas estúpidas, sem inteligência, orelhudas. Concluiu pela superioridade desses animais sobre todos os outros, inclusive o homem, espécie má na origem. Publicou seu ensaio num haras e o dedicou aos burricos.
O alemão, sábio entitulado até o último fio de cabelo, careca, trancou-se em seu escritório surante oito semanas, estudou toda a literatura disponível acerca de jumentos, pensou, pensou, colocou em dúvida o seu pensamento, fez raciocínios abstratíssimos, inventou conceitos, propôs novas idéias numa propedêutica, desenvolvendo um método próprio e original, com o qual não haveria qualquer fraude. Pensou mais um pouco, sentou-se novamente em sua cadeira, recolheu seus apontamentos e escreveu 4 tomos de pura metafísica. No epílogo, duvidava hiperbolicamente da existência de tal animal, argumentando tratar-se de ilusão ou mentira.
O brasileiro, com toda a sua incapacidade, ficou com sua usual preguiça e se esquivou desses pensamentos, montou no burro e foi trabalhar.

2006-04-26T21:44:00.000-04:00

"Então eu não a verei novamente?" - e você acorda no dia seguinte com o mesmo pensamento. E amanhã. E no depois do depois. Sempre. Até que alguém acorde pensando em você. 

2006-04-25T15:50:00.000-04:00

Faz escuro. Eu procuro uma ponta solta de coragem. Daqui - lanterna não é preciso mais, luzes ou olhos. Fecho-os, e se não os fechasse veria quantas estrelas se pode ver no céu. O cimo. Mais um passo. Chego a Sísifo. Ergo os braços como se abraçasse o mundo. Procuro uma ponta de covardia. Amanhece - e eu fico com vergonha de saltar diante de tantos olhos.

Aquarela (a tela)

2006-04-18T15:49:00.000-04:00

(Sem título em acrílico, 2005)

Amanhã volta a pintar - ela me disse antes de expor suas razões. Ouvi-as todas e pedi-lhe pintasse um retrato meu. Respondeu-me seria desnecessário, já o fizera, sempre o fazia e amanhã...

Esclarecimento

2006-04-17T15:51:00.000-04:00

Não sou poeta. Nunca quis sê-lo. Pensando bem, minha relação com a poesia nunca foi das melhores. Nunca entendi bem a noção de uma poesia irracional, e parece que tudo o que se faz hoje em poesia possui essa marca. O resto pode ser reduzido a prosa. Nunca entendi bem a falta de labor em fazer versinhos. Que haja Drummond, de Andrades, Gullar, Vinícius e João Cabral. Que haja Pessoa, Allan Poe, Rilke e Else Lasker-Schüler. Que haja os Campos, Ana C. e etcéteras de grandes poetas. Não se trata aqui de citá-los, mas de condená-los (todos) ao démodé, ao fiasco, o grosseiro. Não sou poeta. Prefiro a prosa. Prefiro a palavra clara, verdadeira, ao obscuro e pobre.