Trad.: Kafka, Ein Traum (Ein Landarzt)

Um Sonho

Josef. K. sonhou:

Era um lindo dia e K. desejava passear. Sequer dera dois passos e já estava no cemitério. Havia ali caminhos de embocadura bastante, artificial e pouco prática, embora ele enveredasse por uma tal viela como se flutuasse sobre a rebentação d'água de modos inquebrantáveis, estático e suspenso no ar. Ao se distanciar, ele avistou um túmulo recém-escavado ao lado do qual pretendia repousar. Esse túmulo exercia sobre ele quase uma atração e ele acreditou não poder alcançá-lo com a ligeireza que convinha. Por momentos não enxergava o túmulo, obstruído que ficava pelas bandeiras, cujos tecidos contorciam-se e com bastante força um ao outro golpeavam-se; não se viam os porta-bandeiras, entretanto era como se lá reinasse intenso júbilo.

Enquanto ainda vislumbrava a distância que percorrera, viu subitamente um túmulo idêntico próximo de seu rumo, aliás já detrás de si. Depressa ele saltou na grama. Aí o caminho sob o pé palpitante seguia sossegado, ele cambaleou e postou-se de joelhos exatamente frente ao túmulo. Dois homens achavam-se atrás da sepultura segurando entre si uma lápide no ar; nem bem K. dera as caras, eles lançaram ao chão a pedra, que se firmou como cimento. Imediatamente de um arbusto despontou um terceiro homem, que K. constatou ser um artista. Ele vestia apenas calças e uma camisa em trapos entreaberta; sobre a cabeça levava um gorro aveludado, na mão, um lápis comum com o qual aproximava-se tracejando figuras no ar.

Com esse lápis ele iniciou então o seu trabalho sobre a lápide; esta era muito alta, de modo que não necessitava corcovar-se, conquanto se precavesse, posto que o túmulo no qual ele não queria pisar separava-o da lápide. Por conseguinte ergueu-se na ponta dos pés e apoiou-se com a mão esquerda na superfície da lápide. Lograra, por conta do manejo prodigioso, portando o lápis comum, bordar letras de ouro; ele escreveu: "Aqui jaz -". Cada letra surgia clara e distinta, talhada rigorosamente, toda em ouro. Após escrever duas palavras voltou-se para K.; K. que muito ansiava o prosseguimento da inscrição, não se importou com o homem, fitando, antes, apenas a lápide. De fato, o homem pôs-se novamente a escrever; em vão, qualquer estorvo o impedia, abandonou o lápis e concentrou-se outra vez em K. Agora K. também visava o artista, minuciando-o, já que este encontrava-se bastante constrangido, sem que K. soubesse dizer ao certo o motivo. Toda sua vivacidade desaparecera. Também K. constrangera-se com isso; entreolharam-se desamparados; tecido um inexorável mal-entendido que nenhum deles podia desfazer. Fora de hora começou a badalar um pequeno sino da capela sepulcral, ao passo que o artista agitou a mão ao alto e ele cessou. Pouco depois recomeçou, desta feita bem baixo, contudo, sem qualquer solicitação particular, interrompeu-se abruptamente; era como se quisesse apenas pôr seu som à prova. K. desesperava sobre a condição do artista, começou a chorar e soluçar demoroso na palma das mãos. O artista esperou até que K. se acalmasse e então deliberou, já que não encontrava outra alternativa, prosseguir a escrita. O primeiro pequeno traço que fez foi, para K., uma redenção, embora o artista certamente só o apresentasse com pujante relutância; a escrita já não era mais tão bonita, sobretudo parecia faltar-lhe ouro, o traço estilizava-se pálido e inseguro, tornando a letra desproporcional. Era um J, que já rompia quando em fúria o artista bateu com o pé no túmulo, de modo que a terra em volta pairasse no alto. Finalmente K. o compreendeu; não havia mais tempo para pedir-lhe desculpas; com todos os dedos cavou a terra que quase não oferecia resistência; tudo parecia preparado; apenas para manter as aparências erigiu-se uma fina camada de terra; logo abaixo abria-se uma grande vala com paredes íngrimes, na qual K., através de um movimento brando, pôs-se à pique de bruços. Enquanto, porém, ele era colhido pela profundeza impenetrável, a cabeça erigia-se ainda sobre a nuca, e lá em cima seu nome, com potentes ornatos, estourava sobre a lápide.

Encantado com essa visão, ele despertou.

Mas e o humour? (vol. I)

Não tenho um cão e vejo-me perder a mocidade . No entanto, nada de lágrimas. Sabe-se o quanto as odeio; e odeio, por assim dizer, quando estão à mostra. Qualquer estudante de psicologia precipitar-se-ia em meu caso. O que lhes falta é inventividade. Conheço-os um monte, e não decoraram uma frase sequer de Freud. Freud que fez da psicologia um ramo da psicanálise. Pasmem, é verdade. Eles não são freudianos; de fato, alguns odeiam psicanálise apenas porque outros dedicam-lhe amor. E novamente caímos no que descrevia como “dogma do universitário”, isso de negações sucessivas, isso de perder-se em níveis. O que lhes falta é inventividade; imaginar modos de, como dizia mamãe em sua fase hippie, “soltar as amarras”.

Guilherme, que, suponho, pouco conhece de psicologias, falava algo interessante, cultivava a “teoria do morro”, bastante simples na aplicação e de efeitos surpreendentes e orientadores. Basta dispor vários pontos numa reta, cada um dos quais representando acontecimentos, fatos, eventos de natureza semelhante derivados do cotidiano. Em seguida, faz-se uma análise da melhora da vida através de um gráfico, elevando o segmento quando o fato subsequente for considerado superior; rebaixando-o, caso contrário. O que se descobre - e o que direi é também um pressuposto dessa teoria – é uma disjunção que proporciona estabilidade ao sujeito. Ou se sobe ou se desce, nunca se sobe e desce. Mesmo se supormos uma reta longa verificaremos que os seus altos e baixos são constantes e permanentes. Não há morrinhos, quebra-molas, pedras no caminho, obstáculos pequenos. Há apenas himalaias. Contudo, qualquer que seja o ponto há sempre a possibilidade de uma avalanche.

Por exemplo: eu (mesmo não considerando blog um diário, seria calunioso citar outra pessoa). Minhas últimas semanas têm sido catastróficas. As penúltimas foram boas, excelentes, saudosas. Estas ocorreram nas férias. Dia de sexta-feira extasiava-me, consciente de que era o começo, e, não obstante, o clímax. Vinha em enlevo, como uma besta a subir, sem pensar, como feito sem consciência, um leviano do dia seguinte. A teoria do Guilherme certamente deve à teoria newtoniana mais do que a de Einstein, afinal o primeiro já dizia “se subiu tem que descer”. Eu nem colírio tinha; cego, enxergava apenas o já subido. Mas as coisas mudaram. Feita a análise no gráfico, deduz-se o local exato do cume, do início da queda: a derrota na mega-sena. Quando insisti em jogar. Estava com sorte, precipitei-me. Nos últimos tempos coleciono fracassos, como o Fernando Pessoa do Poema em linha reta. Falando em poetas, Drummond de Andrade certamente aconselhar-me-ia:

“Tudo somado,
devias precipitar-te, de vez, nas águas.”

Mas e o humour? - pergunto-lhes.

Viagem ao centro de si

Suspirava-se toda para dentro de si. Toda em rarefação tornava-se leveira, raquítica. Metamorfoseava-se em sonho, quase estrambótica, porque de olhos cerrados intensamente; oprimia seu peso então para a cavidade superior do tubo digestivo denominando-se boca seu estado natural. Vomitou-se formiga, dimórfica porque ainda fêmea. Suturou os lábios da quase buceta que lhe espirrara à fora, coseu-os em costura hermética, por ziguezagues. Sem corpo não sentia a gravidade. Transcendia paredes e era como se se pusesse abaixo, ia como se viesse, metia-se acrônica e desimportava-lhe qualquer dualidade; nem razia nem gazua, nem amiga nem amante, tinha seis pernas caso tropeçasse. Nem mesmo consultava pensamento, que pesam a mente. Sequer poder-se-ia conceder-lhe uma, razão pela qual aceitava de bom grado o contragosto da sacarina. Açucareira preferia quebrar os blocos, as névoas; bem-fazeja preferia carregar de grão em grão. Radiava-se ao desencontrar seus pares, roubava a fatura, cominando-o bucho adentro. Alguns minutos apenas e a formiga enchia-se de si, anciava pela sesta, mais pesada do que o ar que lhe suportava. Meridiana, tornava à vida.

"[17] Há um destino apenas, caminho nenhum. Este, se o citamos, é por vacilação” Franz.

Segundas coadjuções

Entre os que invejo os que eu mais invejo são os donos de dicionário, Aurélio Buarque de Hollanda, Antônio Houaiss, o próprio Manuel Bandeira e outros tantos enciclopedistas. Invejo-os, e não é saudavelmente, a chamada "inveja branca", é negra, encardida de ciúmes.
Guilherme veio me questionar sobre a palavra "coadjução", disse que não significava nada, que não entendia e que em seu dicionário não constava. Bom, respondi o óbvio: seu dicionário é incompleto; mas ele não entendeu isso também, não o culpo, porque nenhum é completo, até mesmo o meu, que, embora tenha palavras como "jururular", "puluft" e "coadjução", ainda se disfarça na inatividade, ou melhor, em algo como estar em potência, germinando. Aquele livro do Guimarães Rosa - Terceiras... - realmente me buliu.
Então lá me vou. Já volto com a explicação, com o sentido oculto da palavra.

Coadjução [do lat. tar. coadjuvare ou coadunare + do mandinga ou criolo djila]
Sf.
1. Abrasileirado queria dizer exatamente o que se dizia, até o presente momento não sofrera interpelações. Em sentido próprio exemplificava-se em seu único caso: "- Chorou-me lágrimas de crocodilo; por dentro sorria. Porque era de pedra meu coração, descri."
2. Primeira modificação de sentido: hiperbólico, assaz dramático, diz-se da coadjução mise en trope o seu valor patético porém requintado: "Coadjução artificiosa, sem graça".
3. Ainda em sentido próprio, aquilo pelo qual se dissimula; não tanto um sentimento quanto uma crença verdadeira e objetiva. "Quem, ora bolas, faz-se comover, um-pelo-outro, de tamanha coadjução? Quem sorri e descrê, quem na choradeira desculpa-se ou o crocodilo, que disso tudo nada teve?"
4. Intenção pós-machadiana de capitular. "Pára, Capitu, de me coadjuar!"

Idiotice da semana que passa

Já que nem assunto tenho, já que nem se os tivesse em exaustão alguém leria, já que a preguiça assalta-me em ocasiões azadas. Mais ainda por ter suportado esses últimos dias. Suportado? Foi o que disse? Desculpem-me, escapuliu, e blog não tem borracha.
Já que tudo isso, trascreverei as idiotices que ouvi. Quer dizer, apenas a maior de todas:

"...clube da esquina é música de pão de queijo; não que eu desgoste... é que eu prefiro tecno, trance, coisas do amanhã."

Meu ouvido feito pinico, meu sorriso, uma discarga que não cessa...

Coadjução:
"- Chorou-me lágrimas de crocodilo; por dentro sorria. Porque era de pedra meu coração, descri."

Engraçadamente, hoje, ao café, questionaram-me por quê não mais escrevia em meu blog. Tomei postura e ameacei sorrir, sério, conciso, como se a pergunta fosse por um próximo livro. "Começaram as aulas", inventei, e minha meninice deu com o resto nos dentes.

Diálogos pensos, penosos

Opinião senso-comum na Faculdade de Filosofia e Ciências Humanas mais o anexo das Letras:
- "somos todos contra o academicismo, não toleramos idéias rebuscadas, camisas de botão sem conteúdo, desconfiamos das demasiadas notas de rodapé, odiamos marxistas utópicos e 'rips' contraceptivos revolucionários."
Interlocutor:
- "Mas, o que, ora-bolas, fazem aqui; por que não dormem até mais tarde?"
Coro:
- "Somos do contra."
Recoro:
- "E não se conhece quem não o seja..."
Decoro:
- "O senso comum ainda me mata, vivendo em mim." (pseudo-Nietzsche)
(...)

...não ao não. É PROIBIDO PROIBIR...

Após rever meus conceitos, resolvo destronar o déspota que vos escrevia. A censura do último dia 24 nos priva do direito de ler e desler, cuspir e engolir, ir ou vir, comer e descomer. Cuidando de subtrair os nomes, bem como as partes corporais menos distintas dos envolvidos, tenho a satisfação de vos mimosear com pequena amostra do que fora indevida e ilegalmente extirpado de vossas vistas:

...Amargo, beijava a contragosto. Ansiava vomitar-lhe e desci embaboseando-lhe o dorso. Alcancei sua metade, alvitreira, até o amargo multiplicar-se. O céu colava-se ao inferno de minha boca, mucosa era toda minha mandíbula. Enojei. Larguei-a. Ela, só por rancor, agarrara meus gestos pelo cabelo e experimentou em minha boca o gosto de seu próprio prazer.
Sabia: não importava o quanto eu escovasse meus dentes, a gengiva e a língua, e mesmo se os substituísse, aquele engasgo, o hálito vencido e fedido, ainda ninhar-se-iam ali por algumas semanas..."